— И чо?

— И ничо. Выебал её как врага народа. Так отхуярил, что она к утру ноги свести не могла. А через три дня её в больницу и положили. Вся пизда снутрях загноилась, пиздец прямо. Волосков он ей туда натолкал хуем.

— И чо?

— Вырезали у той шалавы все нутро. Вот так.

— Жуть какая, Бибик

Первый раз я увидел Пьерошку в метро. Она впорхнула на Бауманской. У всего вагона к тому времени был землисто — выцветающий цвет лица. Что поделаешь, солнышко московское, поздне-осеннее.

А у этой был шоколадный, студийный какой-то загар. Не особо естественный, но по сумасшедшему сексуальный. Шоколад. Космополитен.

«Если выйдет на Щёлковской, мне повезло. Если выйдет на Щёлковской, мне повезло».

Вышла. На Щёлковской. Только не в мою сторону. Все равно потопал следом. Что бы ей задвинуть эдакое? В голове только «А вы не знаете который час?»

— Девушка, девушка, простите ради бога!

Ускоряю шаг и невольно спотыкаюсь. Так трудно подобрать размер обуви без Вероники! Она про меня знает больше чем я сам.

— Слушаю.

Ноль эмоций. Взгляд холодный. Отрешённый. Смотрит сквозь меня.

— Девушка, а вы спешите?

Дальше-то что говорить?

— Спешу.

— Вы знаете, я не такой, кто пристаёт к девушкам на улице.

— А какой?

— Хороший. Я — хороший. Я тут живу неподалёку.

— Рада за вас.

— А вы не хотели бы…

— Нет. Я не хотела бы.

— Понимаете, я сам с юга приехал, из Ташкента.

— Это в Киргизии?

— Нет, что вы, это в Узбекистане.

— А какая разница?

— Да я думаю — никакой теперь уже.

— Ну вот — сами говорите что «никакой».

— А у меня дома одна вещица есть, такая травка особенная, может, слышали, настроение поднимает, если курнуть.

— Вы хотите угостить меня шмалью? Я не люблю шмаль. Шмаль любит Артур.

— Артур? Какой Артур.

— Мой жених. Я скоро замуж выхожу.

— Поздравляю.

— Спасибо. А так я по чёрной торчу.

— Извините, не совсем понимаю московский сленг, по-чёрному торчите?

— Терьяк. Солома. Химка. Понимаете?

— Солома — маковая?

— А зачем же так орать? Как у вас с головой? Все в порядке?

— Нормально, шепчу, с головой! Вас мне бог послал!

— У меня есть жених. Он тоже так говорит.

— Давайте возьмём поскорее соломы, девушка. Я заплачу за дозу для вас!

— Заплатите? За меня? Клёво! А за Артура?

— И за Артура!! И за такси!! Куда нам ехать-то? Быстрее!

— А зачем на такси тратиться! Лучше возьмём побольше кубатуры! На Каширку нам. На метро и доедем. А вы случайно не из милиции?

— Разве, похоже?

— Не-а.

— Я из Ташкента. Не из милиции. Только не кому не говорите, там меня, как бы это сказать, потеряли. Помчались же. Помчались!

Булка вернулся с водой, чёрствым пайковым хлебом и новостями.

За прошедшие сутки наступление чёрных на всех фронтах.

Работают два «фонаря» на запретке. Не переставая.

Фонарь — это место, откуда и куда с воли — на волю перекидывают груза. Раньше работал только один фонарь — на промке. Сами понимаете под чьей опекой.