Руки-то стали длинные-предлинные, а рукава-то — короткие-прекороткие, как он ни пытался их вытянуть.

— Что-то уж больно быстро я расту, — однажды подумал Мартинек, — скоро я стану похожим на настоящее чучело.

Нечто и говорить, что с какой стороны ни посмотришь, это было не хорошо. Мартинек стал уже совсем большим, больше папы, носил на голове модную шляпу набекрень, на носу имел очки и отрастил здоровенную бороду, к которой маленькая жёлтая курточка совсем не шла.

Как-то он сказал папе и маме:

— Сегодня вечером я иду в театр.

— Ну и слава Богу — ответили папа и мама, — почему бы тебе и не сходить с такой-то бородой?

Купил, значит, Мартинек в кассе билет, протягивает его контролеру, но не тут-то было.

— Как это так, — говорят ему, — в театр вечером в желтой курточке. Ну нет. В этой курточке мы вас можем пропустить только на детское представление.

— Что же мне делать? — вскричал Мартинек. — Я ведь не могу из неё выбраться. Вот, посмотрите сами, замок сломался.

— Ага, — ответили ему, — не надо было озоровать и играть в скорый поезд, молния — это не игрушка.

Нечего делать, пошел Мартинек на детское представление, но и от этого ему было мало радости. Дети то и дело оборачивались и спрашивали: «Эй, ты, верста коломенская, где можно купить такую бороду?».