– Серьёзно? Как музыка может внушить страх? Это музыка. Страх внушают люди, но никак не музыка. Это произведение искусства.

– Что ж, – Слэйн нажимает на какую то кнопку на руле, и я кривлюсь, когда по моим барабанным перепонкам ударяет композиция Моцарта. Слишком высокая громкость, но через несколько секунд я к ней привыкаю.

Закрываю глаза и глубоко вздыхаю. Я полностью отдаюсь музыке. Она расслабляет меня, а моя фантазия живёт своей жизнью. Я представляю под неё первый поцелуй со Слэйном. Первую боль рядом с ним. Первое отчаяние. Первые слёзы. То, как он перерезает глотки тем, кто хотел причинить мне боль. Слэйн обнимает и качает меня в своих руках, гладит моё лицо и улыбается. Это прекрасная история такая же сильная, как и музыка. Может быть, у каждой истории есть своя музыка? Да, она есть, но это биение сердца, звук нарушенного дыхания, тихий стон, смех и слёзы, разговоры шёпотом. Каждая композиция отличается, и их так много. У каждого своя.

Вздрагиваю, когда моего плеча касаются. Открываю глаза и часто моргаю.

– Кажется, я задремала, – бормочу я.

– Да, ты заснула. Мы на месте, – кивает Слэйн и выходит из машины.

Озадаченно оглядываюсь и замечаю, что мы не у моего дома.

– Я снова переехала? – усмехаюсь. Слэйн кладёт ладонь мне на талию и ведёт к дому.

– Твоё место всегда было здесь, – говорит он, отпирая дверь. Мы поднимаемся по лестнице и оказываемся в воспоминаниях.

Я вдыхаю слабый аромат одеколона Слэйна и оглядываю гостиную.

– Почему ты привёз меня сюда, а не в свой чёрный гроб? – интересуюсь я, касаясь мягкой обивки дивана.

– В последнее время меня тошнит от гробов. Я живу здесь. Там, где я был счастлив. Мне требуются объятия. Очень много объятий, – отвечает он, останавливаясь у меня за спиной.

Улыбаюсь, бросая взгляд на открытую дверь комнаты, в которой так много было сказано искренне и в то же время лживо. Но именно там я окончательно поняла, что месть больше не важна для меня.

– Я могу принять душ? Я немного испачкалась. – Поворачиваясь, поднимаю ногу. Слэйн отходит в сторону, пропуская меня к лестнице.

Я касаюсь ладонью перил, медленно поднимаясь по лестнице. Оказываясь в коридоре, открываю дверь слева и, улыбаясь, вижу сломанную кровать. Я слышу наш смех. Здесь моё сердце отогревается от холода, думаю и у Слэйна тоже. Это особенное место для нас обоих. Оно наше. С этого момента началась наша история.

Вдыхаю аромат духов, которые Слэйн покупал для меня, а затем его одеколон. В чёрной квартире он пользуется другими ароматами. Более глубокими, дурманящими и тяжёлыми. Здесь же осталась частичка моего Слэйна. Частичка нашей близости, которую мы оба спрятали в этом месте.

Приняв душ, осматриваю синяки на своём теле, и тяжело вздыхаю. Видимо, это просто моё предназначение постоянно носить их на себе.

Выхожу из ванной комнаты и замираю. Слэйн стоит у окна. Ворот его белой рубашки испачкан кровью от моих ногтей. Платье падает из моих рук, когда он поворачивается. Его глаза заставляют мою кровь бурлить. Она вскипает так быстро, что я даже не замечаю этого момента. Просто упускаю его, любуясь Слэйном. Сильный, одинокий и раненый.

Медленно иду к нему, а он делает ко мне всего лишь шаг. И этот шаг для меня словно сотня километров, разделяющая нас. Моя грудь наполняется теплом, даже огненным жаром от того, как он смотрит на меня. Настоящий Слэйн, а не выдуманная пародия на него. Мой Слэйн. Его глаза полны света и прекрасных цветов безоблачного яркого неба. И я хочу всегда жить под ним, купаясь в лучах солнца и тепле.

Слэйн обхватывает моё лицо ладонями, и я дышу его желанием. Наши губы встречаются. Запускаю свои пальцы ему в волосы, а его рот скользит по моему. Он касается им моего, наклоняя мою голову руками и открывая больший доступ к моим губам.