— Костя… Если ты дашь обет безбрачия, тебе заодно придётся постричься в монахи. А в монашеской рясе я тебя никак не представляю.

— Так ты выйдешь за меня?

— Костя, мне надо подумать.

— Ты это уже говорила. Сколько ты ещё будешь думать?

— Сколько нужно. Ты же всё равно ни на ком не женишься, так чего мне торопиться?

— Ты смеёшься надо мной!

— Нет, Костенька, я серьёзно.

— Ч-чёрт!

Я прижимаю пальцем его губы.

— Не чертыхайся. Я этого не люблю. — И, щёлкнув его по лбу, говорю: — С этого момента каждый раз, когда ты захочешь чертыхнуться, вместо этого ты будешь чихать.

— Прикалываешься! — смеётся он.

— А вот попробуй, чертыхнись.

— А вот возьму и чер…

Он спотыкается на полуслове и щурится, как будто что-то попало ему в нос, морщится, и…

— Апчхи!

Я хлопаю в ладоши и смеюсь, а он опять чихает. Двумя разами это не ограничивается, и он чихает снова и снова, как из пулемёта, а я загибаюсь от смеха.

— Слушай, это… апчхи! Не смешно! Апчхи! — чихает он.

— Так тебе и надо, сквернослов! — хохочу я. — Будешь теперь думать, прежде чем поминать нечистого!

— А-а… апчхи! Слушай, прекрати это! Апчхи! Я больше… апчхи! не могу!

— Будешь чертыхаться?

— Не бу… апчхи! не буду!

У него уже слезятся глаза, и я решаю сжалиться.

— Ладно, хватит, — говорю я, положив руку ему на лоб.

— А… а-а… — набирает он воздуха, но на сей раз чихнуть не получается, и он расслабленно выдыхает: — Уф-ф… Фу, вроде отпустило.

— Ну, то-то же, — говорю я.

Он смотрит на меня почти с испугом.

— Насть, ты как это делаешь? Какого чёр…

В тот же миг у него страдальчески перекашивается лицо, и он разражается новой очередью чиханий. Между ними он умоляет меня:

— Насть… апчхи! Ну хва… апчхи! Я больше не… апчхи!

— Ну, теперь ты понял, как это серьёзно?

— Я по… апчхи!

— Ладно, на сей раз прощаю. Хватит.

Чиханье прекращается, и Костя, потрясённый и измученный, вытирает нос и глаза. Он опускается на край сиденья своей машины и шмыгает носом, а я, стоя рядом, усмехаюсь:

— Ну, всё ещё хочешь на мне жениться? Я ещё и не такое могу. Будешь приходить домой пьяным — сделаю так, что от водки у тебя будет понос, а от пива — чесотка. Будешь ходить налево — сделаю, чтобы при одной мысли об этом у тебя самопроизвольно опорожнялся мочевой пузырь. А будешь мне врать, что задержался на работе — сделаю, как в фильме «Лжец, лжец» с Джимом Керри. Будешь говорить правду всем подряд, направо и налево.

Он качает головой.

— Слушай, ты страшный человек… Может, мне и правда не стоит с тобой связываться?

— Решать тебе, — говорю я сухо. — Я тебя предупредила, чтобы ты знал, на что идёшь.

— И хорошо, что предупредила! Боюсь, что я не готов расстаться со всеми мужскими вредными привычками, — улыбается он. — Я подозревал, что ты не совсем обычная, но чтобы настолько… Даже не знаю.

— Дело твоё, — заключаю я. — Теперь и тебе есть над чем подумать.

— Это точно! — смеётся он. — Знаешь, ты похожа на ведьмочку… Нет, нет, не обижайся! Ты светлая.