– Никакого, – отвечает незнакомец. И при этом влезает в его дела. – Пойдем, – говорит он, – угощу тебя колой.

Незнакомец идет на террасу, не оборачивается. На нем шорты цвета хаки и черная рубашка с коротким рукавом. Волосы средней длины зачесаны назад и свисают за воротник. Йо, слыша, что мать больше не кричит, стоит и колеблется. Потом крадется следом.

Они садятся за стол на краю террасы. Где‑то вдалеке о берег бьются волны. Кажется, сейчас даже сильнее, и Йо все еще думает спуститься и броситься в море. Вода наверняка теплая, и темнота окрашивает ее в черный цвет.

Незнакомец тоже пьет колу. До Йо доходит, почему голос его показался знакомым. Он слышал его по телику. А не так давно этот человек был на первой полосе «Афтенпостен».

– Видел вас в газете, – говорит он. – И по телику.

– Наверняка.

– Вас многие узнают?

– Ну да. Люди глазеют на меня, будто им трудно осознать, что человек, оказавшийся на телевидении, тоже сделан из плоти и крови, тоже обедает и ходит в туалет. – Незнакомец улыбается. – Но норвежцы – народ вежливый. Наглазевшись вдоволь, они по большей части оставляют тебя в покое. Вообще‑то, многие просто стесняются и боятся показаться глупыми, как мы с тобой.

Йо глотает колу, смотрит в сторону ресторана:

– Только не мама. Она все время себя позорит.

Взрослый откидывается на спинку кресла.

– Она пьяна, – констатирует он. – Все меняются, когда выпивают.

Йо пытается найти другую тему для разговора:

– А вы не выпиваете? – Он показывает на стакан колы. – Ну, в смысле алкоголь?

– Только когда очень надо. Тебя, кажется, зовут Йо?

– Откуда вы знаете?

– Слышал, как отец тебя звал, когда мы выходили из самолета.

– Арне – не мой отец!

– Понятно. А как меня зовут, ты не знаешь?

– Слышал много раз. Не помню.

Мужчина, постучав по карманам на рубашке, достает смятую пачку сигарет:

– Можешь звать меня Куртка.

– Куртка? Это не имя.

Мужчина прикуривает:

– Так меня прозвали в твоем возрасте. Сколько тебе? Тринадцать? Четырнадцать?

– Двенадцать, – отвечает Йо немного заносчиво.

– Некоторые друзья так и зовут меня до сих пор, – говорит мужчина.

– А вам нравилось, – скалится Йо, – что вас называли Курткой?

Куртка поглаживает небритый подбородок:

– Там, откуда я родом, у всех есть клички, часто мальчиков прозывают по профессии отца. У моего отца был магазин одежды или, как это тогда называлось, «конфекциона», так что Куртка было нормальной кличкой, сейчас, в общем‑то, мне даже больше нравится. Уж всяко это круче, чем Скрепка, Кружева или Помойка. Не говоря уж о Навозе.

Он смеется, и Йо тоже приходится засмеяться.

– Йо тоже не полное мое имя, только его начало.

– Вот как?

– Но никто не смеет называть меня полным тупейшим именем. А то придушу.

– Ой. Значит, я тоже буду называть тебя просто Йо.

– Я не шучу. Кое‑кто в школе пробовал давать мне кликухи. Теперь жалеют.

Мужчина затянулся сигаретой:

– Согласен, Йо. Надо, чтобы тебя уважали.

* * *

Арне уже встал. Он мрачен, и это хорошо, потому что в таком настроении он молчит и не пристает к Йо. На мать он вообще не смотрит, целый день. Крадясь мимо двери в спальню, он слышит ее нытье. В номере до самой кухни пахнет перегаром.