Повезло этим утром и ротвейлерам, которые нажрались человечины до отвала. Так наелись, что не могли двигаться. Они смотрели на братьев с благодарностью – псы-людоеды на своих хозяев-людоедов.

В восемь утра Вырезубовы уже работали в оранжерее. Илья подрезал кусты, а Григорий ходил с большой железной лейкой и поливал цветы, охая и восхищаясь красотой распускающихся бутонов.

– Завтра надо везти в город.

– Да-да, завтра. Встанем на рассвете, срежем все, которые созрели, и повезем. Думаю, штук триста наберется, а может, и больше. Посчитай, – сказал Илья, обращаясь к брату.

– Не хочу. Настроения нету. Посчитаем, когда срежем. А ничего была девчонка.

– Ничего, – ответил Григорий, – только укусила меня, стерва, видишь? – Григорий закатал рукав, показывая синяк на предплечье.

– Ого! – удивился брат. – Надо смазать, а то как бы чего плохого не вышло.

– Не надо, мать увидит, заругает.

– Правильно, лучше ей не показывай, а то разволнуется, бранить нас начнет. Слушай, а ты кольцо снял? – спросил Илья.

– Нет, не снимал, так с кольцом и положил руку в холодильник.

– Это не страшно, мать сама снимет. Будет разделывать, снимет.

Муму лицом в грязь не ударил. Он легко вскочил на платформу сам, затем наклонился, взял Варвару под мышки и, даже не охнув, с первого раза сумел ее поднять. Бережно поставил на асфальт.

– Можно еще? – засмеялась Белкина.

– Можно. Но в другой раз, Варвара.

– Буду ждать этого раза, как ждут гонорара. Куда сейчас?

– К Киевскому.

– Кого ищем?

– Героя афганской войны.

– А что герой?

– Герой должен знать, где найти двух галичан.

– Кого?

– Галичан – западных хохлов.

– Я уже ничего не понимаю и всецело доверяюсь тебе. У меня голова идет кругом: эфиопы, галичане… Не хватает только индейцев в уборах из разноцветных перьев. Москва все-таки страшный город, настоящий Вавилон.

– В Вавилоне не был, – ответил Муму, раздвигая толпу, чтобы дать дорогу Белкиной.

Особо усердствовать не приходилось: при виде крепко сложенного мужчины, провожающего шикарную женщину, люди расступались сами. Белкина вошла во вкус. Делать ей что-либо самой не требовалось, она была лишь сторонним наблюдателем, ну, в крайнем случае, участницей. Муму делал работу – ту, за которую платили ей.

– Киевский так Киевский. Почему-то вся мразь собирается именно на вокзалах, словно это отстойники какие-то, – рассуждала Белкина, уже сидя в машине. Она курила длинную черную сигарету и поэтому немного смахивала на валютную проститутку, которая катит на точку вместе с сутенером. Но слишком дешевой смотрелась машина для такой парочки.

До Киевского добрались быстро. Теперь следовало наведаться в подземный переход. Герой афганской войны оказался человеком приметным и шумным. О том, что он на рабочем месте, Дорогин и Белкина поняли уже на первых ступеньках, даже не увидев инвалидной коляски. Они услышали хорошо поставленный бас, который перекрывал шум толпы:

– Вот, отец, смотри, мое удостоверение, боевой орден…

– А где же сам орден? – послышался писклявый голос ветерана Великой Отечественной.

– Как где – пропил, – без тени смущения ответил афганец.

– Боевую награду?

– Не продал, а пропил, отец.