Крылов посмотрел на своего неприметного коллегу с уважением: они сидели в одной машине, видели одну и ту же улицу, но видели ее совершенно разными глазами.

Старший лейтенант протянул руку к радиостанции.

Профи ехал медленно и бесцельно. Собственно, и ехать-то ему было некуда. Механизм операции, запущенной убитым менее суток назад Партнером, работал. Профи еще не знал, что он — всего лишь шестеренка в этом механизме, но уже понял: все не так просто, как представлялось ему вначале. А ведь еще не пошла раскрутка дела Котова. Теперь он уже жалел, что так наследил. И оставил в живых эту шлюху. Ночью он об этом не думал… Стоп! А почему сейчас ты считаешь, что у тебя есть фора «по Котову?» А если? Профи затормозил так резко, что сзади завизжали тормоза и раздался возмущенный вой клаксона. Он свернул в тихий переулочек и быстро набрал домашний номер покойного Виктора Петровича. Когда он уже укорял себя за паникерство; трубку внезапно сняли.

— Алло, — сказал приятный мужской голос. Профи почувствовал, как по лицу скатилась капелька пота, бешено застучало сердце. Я попал ему в голову! Я дважды выстрелил ему в голову. С двух метров. В упор.

— Алло, — повторил голос, — слушаю вас.

— Мне, пожалуйста… Виктора.

— Очень жаль, но Виктор сейчас не сможет подойти. А что ему передать? Он перезвонит.

Профи откинулся на спинку неудобного сиденья, трубка в потной руке продолжала что-то щебетать. Он не слушал. А зря. Человек в квартире на Морской набережной обращался к нему, Сергею Круглову.

Через минуту Профи выключил трубу. Вот тебе и фора! А чего другого ты ждал? Днем раньше, днем позже, но труп все равно бы обнаружили. Либо знакомые, либо родные. Интересно, есть у него родные? Или подчиненные на службе. У делового человека со столь специфическим бизнесом есть масса контактов и его исчезновение никогда не проходит незамеченным. Ты это отлично знал. Теперь все упирается только в одно обстоятельство — время. Сколько его тебе отпущено. Если есть Бог или хотя бы справедливость, тогда успеешь. Должен успеть. Обязан. Иначе нечего было все это и затевать. Жрал бы водку — и никаких проблем.

Мелодично зазвонил телефон. Профи нажал зеленую кнопочку, поднес к уху.

— Шеф, — выпалил кто-то возбужденный, — вчера перебили всю бригаду Боксера.

— Я их, козлов, и перебил, — ответил Профи. Человек на том конце озадаченно помолчал, потом брякнул:

— А-а, блин, я номером ошибся.

— Нет, блин, не ошибся. Тебе Котов нужен?

— Да-а… а кто?

— Шефа своего ищи в морге. На Екатерининском. Ночью я его за беспредел замочил. Усек, урод?

Дежурный в «VIP-club» был человек серьезный, знал, что такими словами не бросаются: отвечать придется. Вместе с тем он растерялся. А Профи продолжал:

— И все, гнездо паршивое теперь разбомблю. Запомни и передай своим беспределыцикам.

— Ты кто? — наконец спросил дежурный. Он поверил.

— Я — Профи…

В потоке криминальной информации, кочующей по всем российским телеканалам и газетам, жители Петербурга практически не заметили этого короткого сообщения. А усиленные наряды милиции на улицах давно примелькались. В августе девяносто седьмого в городе говорили только про громкое убийство вице-губернатора, произошедшее в самом центре ровно неделю назад. Впрочем, для рядового обывателя и оно было всего лишь эпизодом в длинном-длинном списке заказных убийств. Мартиролог жертв наемных убийц (почему-то называемых по-заморскому «киллерами») включал имена журналистов, телеведущих, банкиров, народных избранников и воров в законе.