Терри Биссон. Старьёвщик
ГЛАВА ПЕРВАЯ
У каждого есть нечто дорогое сердцу, что‑то самое важное на свете. Жизнь – только бесконечные поиски, определение этого нечто. Вы можете обнаружить, в чем его смысл, как раз перед концом, в тот момент, когда потеряете все. Если повезет. Так случилось, что тот день, когда, как мне сейчас кажется, я начал понимать смысл жизни, оказался понедельником, и начался он как любой другой, только наоборот. Как правило, Гомер меня будит, а не я ее. Я расслышал бибиканье компа и обнаружил, что верещит он уже довольно давно. Может, мне только снилось, что я до сих пор сплю? Хотелось писать, а во сне этого делать не стоит. Потом я подумал: «Куда же запропастилась собака?». – Гомер? Обычно комп поднимает ее как по тревоге. Я каждый день получаю что‑нибудь от Бюро, пусть даже просто отбой. Я уже собирался снова позвать ее, когда услышал цоканье огромных когтистых лап по голому деревянному полу, и вот она, лижет мое лицо. Изо рта у нее пахнет немного хуже, чем обычно, но черный глаз‑бусинка блестит. Я поднялся приготовить Гомер завтрак, (мой кофе готовится сам собой), а заодно и в туалет, и увидел, что уже семь часов. Впрочем, какая разница? По понедельникам у меня разгрузочный день. Я выгулял Гомер, потом кинул сумку и комп в лектро и пустился в путь. Первое на сегодня изъятие требовало моего присутствия в милой местности на задворках Тодд‑Хилл. С верхушки холма открывается вид на Манхэттен и Бруклин: один высокий, второй низкий, один далекий, второй близкий, оба – чистые и ухоженные. А к востоку – Атлантический океан, ровный и бесформенный, как воображаемая прерия. В те дни я часто мечтал о Западе. Я еще не знал, что мои мечты осуществятся. Дом стоял на полпути к подножию холма, на извивающейся заросшей улочке; нам, конечно, запрещено разглашать имена и адреса. Я припарковался у ограды. На крыльце лежал пес на вид опасный, но сонный. Дверь открыл толстый белый парень в футболке и джинсах, не такой приятный, как дом. Его футболка вопрошала: «Ну, и?». – Ну, и? – Наверное, вы знаете, зачем я здесь. – Ну‑ка, ну‑ка, постойте, – сказал он. – БИН? Бюро индейских национальностей? – БИИ, – уточнил я. – Искусство и информация. – Ах, да. Вы, парни, собираете старье. – Верно, – согласился я, хотя Бюро занимается отнюдь не только собиранием старья. – Не могли бы вы пригласить меня внутрь? Тут немного холодновато. Немного: сейчас середина октября. Первое правило, которому нас учат в Академии, гласит: дело пойдет легче, если вам удастся ступить на порог. Мистер Ну‑и немного поворчал и дал мне пройти. Мы сели на единственный жесткий диван рядом с единственным загроможденным столиком. Нелепо, но я привык. Мы ведь работаем не просто со старьем, а с памятью, мечтами и, естественно, деньгами. – Имя Миллер, Уолтер М. Миллер‑младший о чем‑нибудь вам говорит? – спросил я. Дело в том, что нужно дать клиенту возможность оказать содействие. – Миллер? Младший? Конечно. Научная фантастика, писатель, «Страсти по Лейбовицу», не так ли? Середина века, когда книги еще… минуточку! Вы хотите сказать, что Миллера вычеркнули? – Шесть недель назад, – подтвердил я. – Я и не знал, что его отправили на свалку. Я больше не слежу за научной фантастикой. Да и за наукой вообще. – Понимаю вас, – сказал я. Если он такой покладистый, то и мне спорить ни к чему. – Ну, и? А‑а, понятно. У меня, наверное, завалялась одна из его книжек. Думал, они все еще законны. По правде говоря, я не заглядывал в них уже более года. Вроде и не коллекция. |
