– Труп я нашёл – почерк один в один как у нашего дорогого Скульптора, – из-за угла контейнера осторожно вышел здоровяк, держа в руках свой раритетный «джекхамер». – Упустил его?

– Угу.

– Как так?

– Да хрен его знает! – зло сплюнул я. – Я порезал ему бедро и левую руку. Сломал правую. Всадил две пули в спину. А он всё равно ушёл!

– Что за чушь? Может, не попал?

– Датч, я тебе жизнью клянусь – обе пули в цель попали. Да и покоцанный он был уже к тому времени. Вот, гляди! Тут земля смята и кровь даже в темноте видно.

Здоровяк взял дробовик одной рукой, а второй достал из своей почти что бездонной жилетки небольшой фонарик. Посветил вокруг, посветил на землю, на меня…

– В лицо-то на хрена? – скривился я, щурясь от яркого света.

– Звиняй, я неспециально.

Датч подошёл поближе, осмотрел место приземления шляпника…

– И правда тут кто-то спрыгнул… А я уж было подумал…

– Ты охренел? – осведомился я. – Думаешь, я тут глюки по ночам ловлю, что ли? Футболку на себе тоже порезал, что ли?

– Да чёрт тебя, психа, знает… – хмыкнул Датч, приседая и осматривая землю. – Судя по протекторам, наш дружок был в кроссовках фирмы «Найк» или неравнозначной китайской подделке. Сам он может похвастаться сорок пятым размером обуви как минимум. И весом за центнер.

– Выше и шире меня, – буркнул я. – Очень здоровый. После драки на ножах до сих пор рука болит.

– Крови… Да, крови действительно изрядно натекло… – Датч посветил куда-то в сторону. – Похоже, что ушёл туда. Ну, если верить кровавым следам.

– За ним! – оскалился я.

– Погодь, Вайс, если ты его действительно так крепко попятнал, то далеко он уйти не сможет. Я вообще удивляюсь, что он сразу же не свалился… Не иначе как на чистом адреналине линял. Лучше опиши его для начала.

– Серый плащ, серая шляпа… А, нет – шляпу я с него снял. Джинсы, кажется. На голове – чёрная пейнтбольная маска. В руке тесак, как у Рэмбо… был. Потому как я эту руку ему сломал и тесак валяться должен где-то метрах в десяти отсюда. Светлые волосы до плеч. Немой по ходу.

– Немой? Это-то как узнал?

– В жизни не видел обычного человека, который бы при открытом переломе не орал как резаный. Будь он даже хоть сто раз крут. Пошли давай! Уйдёт же!

– Не командуй, – спокойно ответил Датч. – Фонарики тут, между прочим, только у меня… Ладно-ладно, иду.

А это уже в ответ на моё скрежетание зубами.

Спрятал один пистолет на время в кобуру, Датч метнул мне ещё один фонарик. Тактический, как раз под крепление «катласса», так что я немедленно прицепил его к пистолету. Удобно – и светишь, разглядывая капли крови на земле, и одновременно в ту же точку направлен и ствол пистолета – сразу же можно стрелять.

Первый «матч» – на вытянутой руке, с помощью него освещаю путь. Рука со вторым прижата к туловищу. Позади удивительно бесшумно для такого громилы идёт Датч, держа дробовик на изготовку.

Кровяная дорожка всё шла и шла, петляя между заброшенных бараков строителей, наполовину разобранных на стройматериалы. Ни хрена себе! Да сколько же крови в этом уроде?! Как он ещё не загнулся-то? Мис…

Твою мать. Ладно, другого слова в данной ситуации всё равно не подобрать…

М-мистика, чёрт её побери…

Однако чем дальше, тем крови было всё меньше и меньше.