-  Что он говорил? - не мог успокоиться я. - Что это не под силу никому? А кто пробовал? Ты пробовал? Посмотри на мои руки! Они обычные! А ноги? Чем они отличаются от тех, которые я имел всегда?

    Семен в сомнении смотрел на меня:

    -  Влад! Ты не кричи. Но мне кажется, что они стали значительно сильнее и крепче, чем были там, на Земле.

    Я внимательно рассмотрел свои руки. Вроде бы, такие же, как и были. Ну, ничего не изменилось! Я же не хлюпик, какой-нибудь. А ежедневные тренировки в клубе любителей старинного боя, они значительно укрепили мои руки за последние пять лет.

    Да, я занимаюсь, вернее, занимался, в таком клубе. А что? Я парень молодой, не женатый. Семьей еще не успел обзавестись. Девчонка у меня, правда, была. А как же без этого? …Впрочем, об этом как-нибудь потом, под настроение.

    Я сейчас о клубе говорю. Милейший Александр Павлович, руководитель секции исторического реконструирования, выделил мне из своей богатейшей коллекции холодного оружия меч, носящий название Бастард сворд (Bastard sword). Меч этот не был оригинальным произведением шестнадцатого века (кто же мне такую редкость отдаст?), но вполне соответствовал оригиналу. Длина клинка была около девяноста сантиметров, и к моменту нынешних событий, я уже довольно ловко им управлялся. Попробуй, ежедневно покрути два с половиной кило по нескольку часов. Тренировочные бои в панцире «высокой защиты». Именно так называл Сан Палыч эти убийственные «душегубки». Конечно же, мастером клинка я не стал, но и «подарком» тоже не был. Больше всего противников смущали мои неожиданные действия. Только Валерка, вот кто действительно был мастером, со своим Русским мечом, мог легко, играючи, справиться с моими импровизациями. После того, как я несколько раз получил от Валерки по хребту, а это чувствительно, даже не смотря на толстый войлок, я отказался от боев с ним. Но он меня здорово натаскал по азам мечного боя.

    На всякий случай я проверил свой организм на наличие каких-то изменений. А ничего не нашел!

    -  Нет, Сема, - вздохнул я. - Каким я был, таким и остался. Просто эльфы тут какие-то субтильные.

    -  Это и я субтильный? - оскорбился Семен.

    -  А ты сравни нас, - пожал плечами я.

    А чего тут было сравнивать? При ста семидесяти см. Семы и метр восьмидесяти пяти моих. Я и выглядел значительно внушительней. Спора нет, Сема обладал неплохой физ. подготовкой, но в силовых упражнениях, я неизменно брал верх.

    Вот так мы и сидели в скворечнике, предаваясь невеселым размышлениям, когда в проеме появился Мармиэль.

    Он вежливо поклонился Семену, небрежно кивнул мне и прошелся с довольным видом по помещению.

    -  Совет принял решение! - объявил он, наконец, повернувшись к нам. - Семьен, мы решили принять тебя в наш клан. Завтра тебя ждет церемония посвящения. Это очень важная церемония. Тебе надо подготовиться. Я займусь этим с тобой.

    -  А что с моим другом? - Семен напрягся в ожидании ответа.

    Признаться, мне тоже было не очень уютно. Щемящее чувство расставания охватило меня.

    -  Совет, принял решение оставить человека, но до того момента, когда он сможет овладеть оружием человеческой расы. Потом он должен будет уйти, - Мармиэль покровительственно улыбнулся мне. - Мне пришлось приложить немало усилий для того, чтобы убедить совет. Благодарить не надо!

    Держи карман шире! Чтобы я тебя, расист ушастый, благодарил!

    -  А владению оружием, меня кто будет обучать? - поинтересовался я.