В конце концов господин Грымзов понял, что лучше ему будет на суше, в теплом шелковом халате и с рюмочкой сладкого хереса. И плата за это доверчивая исповедь о делах минувших.

— Молодой человек, — доверительно обратился ко мне, — я хочу жить и стараюсь никуда не путаться, куда меня не просят. Я выполнял только роль счетовода. Знаете, дебет, кредит… А все остальное — Лаптев, царство ему небесное… Скажу, что знаю и о чем догадываюсь.

Мой собеседник знал не слишком много. По его мнению, самая избитая тропа, по которой к нам поступает «белая смерть», проходит через Пянджский перевал. В столице действует афганско-таджикская наркогруппировка. Она контролирует Казанский вокзал, куда приходит «товар».

Вот одна из примерных схем доставки. Наркокурьеры в сопровождении боевиков группами по пять-семь человек переходят реку Пяндж и горными тропами двигаются до границы Афганистана с Таджикистаном. В непромокаемых рюкзаках каждый несет от десяти до сорока килограммов опия-сырца. На границе эстафету принимают таджикские наркокурьеры (хорошие альпинисты) они несут «товар» до станции Пархар. Оттуда он препровождается по железной дороге Пархар-Советский-Нурек-Душанбе в столицу Таджикистана. Здесь груз поджидают оптовики из России. В Афганистане килограмм опия-сырца стоит сто долларов. В Душанбе — уже в пять раз больше. А в Москве платят шесть-восемь тысяч долларов за килограмм. Поэтому наркомафия бессмертна.

— Про реку Пяндж вы хорошо рассказали, как будто там побывал, заметил я. — А вот кто работает на Казанском?

— Упаси Боже, — замахал руками. — Этим занималась Литвяк. Общественными, так сказать, связями. С неё и спрос.

— А поставки маковой соломки?

— Соломки? Ааа, это «слободские» нас прикрывали… За малым, понимаешь, не увидать великого, — захихикал. — Лаптев был голова, работал с огоньком и творческим, так сказать, запалом…

— Как я понимаю, опий-сырец требует дополнительной обработки, размышлял я. — Вы же были посредниками, перетаскивали «товар», а куда?

— Не знаю, — пожал плечами мой собеседник. — Где-то здесь… в наших краях…. Но я этими проблемами не занимался, повторяю. Да и Павел Олегович не любил исповедоваться… Все сам, все сам… Трудоголик…

— Любил работать на компьютере?

— Ой, по мне лучше счеты, — простодушно признался счетовод. — Уж костяшки не подведут.

— И какой коммерческий оборот?

— Ооо, молодой человек, — мечтательно закатил глаза. — Были золотые деньки, ох, какие деньки!.. Вот этими руками, — показал, — перетаптывал по десять и больше миллионов долларов за раз.

— И где бабки?

— Деньги?

— Именно.

— Вот я бы это тоже хотел знать, — потух лицом. — Все уходило, как в черную дыру… А что я? Я — человек подневольный. Я — счетовод.

— Неужто не прилипало к ручонкам?

Господин Грымзов засмущался, посмотрел на свои трудовые мозолистые руки, так умеючи щелкающие костяшки счетов, и признался, что да, имел грех маленько ошибаться в свою пользу. По сравнению с тем, чем мог владеть, это все вздор, пустячок, копейка в картузе у христарадника.

Я и не спорил: более кристального субъекта трудно было сыскать во всей области. Вопрос в другом: кто трудится в поте азиатского лица своего на Казанском, к кому уходил «товар» на переработку и куда девались скромные суммы прибыли?

Транспортная милиция этот бизнес не могла контролировать в силу своей слабости и слабоумия.