– Так, – сказал Мещеряков. – Ага. Металлолом, значит. Ну и где он, этот металлолом?

– Там, – неопределенно ответил Илларион, махнув рукой куда-то в сторону, – в лесу. Кстати, хозяин джипа тоже где-то там, поблизости. Не наступи ненароком.

– Негодяй, – сказал Мещеряков. – Наемник. Зеленый берет, красный нос… Поехали, что ли, а то упадешь посреди дороги, возись потом с тобой…

Они сели в машину.

– Кстати, – сказал Мещеряков, – Балашихина сегодня хоронят. В три часа. Придешь?

Забродов хмурился, кусая нижнюю губу. Мещеряков знал, что Балашихина убили люди Званцева, но не знал за что. Сказать? Нет, подумал он, не стану я ему ничего говорить. Сам узнает – ладно, а не узнает – значит, так тому и быть. Честь мундира, подумал он, ох-хо-хонюшки…

– Приду, – сказал он. – Конечно приду. Какой может быть разговор?

Машина тронулась и, набирая скорость, помчалась в сторону Малой Грузинской.

– Закрой окно. – сказал Забродов, – сквозит.

– Sorry, – ответил Мещеряков, – but it's very смердит паленым. Что он с тобой делал: прижигал паяльной лампой?

– Обстреливал фаустпатронами, – ответил Забродов – В упор.

– Дурак, – обиделся Мещеряков. – Я тебя серьезно спрашиваю.

– Меня? – удивился Забродов. – Ну, ты придумал… Меня – серьезно… Если серьезно, то я просто играл со спичками. Извини. Открой-ка окошко пошире, здесь и вправду воняет паленым.

Троекратно хлестнул по ушам залп. Никто из присутствующих не повел бровью: для каждого из них автоматная стрельба была чем-то вроде воробьиного чириканья. Сержант вполголоса подал команду, отделение повернулось направо и исчезло в лесу крестов, гранитных и мраморных глыб, обелисков с красными звездами и иных архитектурных излишеств, которые принято водружать в изголовье усопших, чтобы те, не дай бог, не поднялись из своих земляных постелей. Пожилой седоголовый мужчина в черном официальном костюме шагнул к могиле, наклонился и поправил ленту на одиноком венке: «Николаю Балашихину от сослуживцев».

В немногочисленной толпе провожающих возникло какое-то движение, кто-то нырнул за спины, что-то отыскивая и никак не находя, еще кто-то повернулся, чтобы ему помочь, – и вперед выступил невысокий, почти квадратный крепыш лет сорока пяти, с длинным шрамом, по диагонали пересекавшим добродушную круглую физиономию.

– Вот, – коротко сказал он и положил в изголовье могилы стальную каску.

Илларион Забродов отвернулся. Это не помогло, и тогда он запрокинул голову и стал смотреть в ослепительно-голубое июньское небо, с которого лились самозабвенные трели жаворонка. Он долго шарил глазами в голубой пустоте, прежде чем отыскал там едва заметную темную точку, неподвижно зависшую прямо в зените. Точка вдруг раздвоилась, потом их стало три, потом опять одна. Мышцы лица сводило и тянуло в разные стороны, а в районе глаз было ощущение, сходное с тем, которое сопутствует эякуляции. "Э, – подумал Забродов, – что это со мной?

Точно, старею. Жалко, Званцев меня сейчас не видит – то-то порадовался бы…"

Впрочем, дело было не в Званцеве, и он это прекрасно знал. Просто все было не так. Как это должно было случиться? Да очень просто: они бежали бы вперед, от камня к камню, стреляя короткими очередями, и Балашихин бежал бы рядом и тоже стрелял, а потом упал бы лицом в горячую каменистую землю, и его пришлось бы выносить на себе – огромного, тяжелого, мертвого, но – своего… Сука, подумал Илларион о Званцеве.