— Да, Осипов. Вы что, его знаете?

— Знаю. Это товарищ моего Вадима, сын Валерия Фомича Осипова… Того, о котором я вам рассказывал, самом главном нашем подпольщике, — продолжал старик. — Помните?

— Конечно, помним, — Алеша и Егор молча переглянулись. Удивительный у них друг! Кажется, нет человека в городе, которого он бы не знал…

— Ну так вот. Старший сын его погиб уже в Германии, незадолго до победы, а Виталий дошел до Будапешта. Потом, после войны, демобилизовался, окончил педагогический институт и вернулся в родной город. Он был у меня летом, рассказывал о том, что собирается пойти преподавать в школу имени Мити Воронцова…

— А сам Осипов? Что с ним случилось? — спросил Егор.

Петр Петрович ответил не сразу. Сперва долго раскуривал трубку, зажигая одну спичку за другой, потом помолчал и сказал:

— О нем я узнал много позднее. Он с честью сражался в партизанском отряде, воевал в Полесье, на Западной Украине, но, к несчастью, отряд оказался в окружении, и Осипов погиб в перестрелке с фашистскими солдатами.

Петр Петрович помолчал немного. Видно было, что воспоминания овладели им и он старается подавить охватившее его волнение.

— Это — особый рассказ, и когда-нибудь я вам расскажу о нем…

— А что Вася, Василий Семенович, приезжает когда-нибудь к вам? — спросил Егор.

Лицо Петра Петровича оживилось.

— Обязательно. Я к нему езжу в гости, а он меня навещает, приезжает иногда в свой отпуск в родные места. Мы вместе отправляемся сперва на братскую могилу, а потом в тот лес, где была база наших партизан.

— А что он делает теперь? — спросил Алеша.

— Разве ты забыл? Я же говорил, что он работает в Москве, стал директором большой обувной фабрики. Поседел, постарел немного, но по-прежнему такой же энергичный, боевой, как и в молодости.

— Эх, если бы Вася был писателем, он бы много чего мог написать!

Это сказал, конечно, Егор.

Петр Петрович усмехнулся:

— Нет, этого ты не дождешься. Он, правда, сказал мне как-то, что как только уйдет на пенсию, тогда и начнет писать мемуары. Но на пенсию он уйдет, по-моему, не раньше чем лет через двадцать. Уж такой он…

Петр Петрович хотел еще что-то сказать, но в это время маленький Джой подбежал к нему, с размаху уткнулся головкой в его колени.

— Устал, набегался, малыш, — ласково произнес старик.

Вместе с Джоем он вышел за калитку проводить мальчиков. И еще долго, оглядываясь, они видели его высокую, не по-старчески статную фигуру и юркого, пушистого щенка, бегавшего вокруг его ног.

Глава двадцать пятая, последняя, в которой каждый из друзей решает, что надо делать, по-своему, но оба в конце концов приходят к общему решению

— Я придумал, — сказал Егор. — Это будет здорово!

Алеша посмотрел на него и приготовился слушать.

— Ты наверняка согласишься со мной.

— Что же это такое?

— Вот что: мы приведем Петра Петровича к нам на сбор.

— А он пойдет?

— Пойдет. А если не пойдет, мы его уговорим, попросим Виталия Валерьевича, и он тоже вместе с нами уговорит его…

Помолчали немного. Потом Егор начал снова:

— Володя мне недавно письмо прислал. Пишет, чтобы я не думал о писательстве, а старался бы получше учиться.

— А ты что ему написал?

— Ничего, — отрезал Егор. — Он забыл, что когда сам учился в школе — мама мне рассказывала, — на всех уроках только и делал, что рисовал в тетрадке, его даже из класса как-то выгнали, а он говорит: хочу быть художником! Сам про себя забыл, а меня учит…

— Все они такие, взрослые, — глубокомысленно заметил Алеша.