И Митька пошел на таран. Ибо! Ибо нехер чужим танкам по Красной площади кататься. Удар был так силен, что Мутабор приложился башкой о какую-то железяку и опять потерял сознание. По привычке, наверное…

ГЛАВА 25

Все было бы хорошо, если бы все было не так плохо.

Оружия на всех не хватало. Три укорота на шесть, то есть пять уже человек…

И очень ограниченное количество патронов… Одна надежда — америкосы не пойдут на штурм сразу. Тянуть время, тянуть…

Но это зависело уже не от майора Измайлова. Это зависело от Раббита и мужиков, оставшихся на этаже. Сам же майор, вместе с Риммой, спустился в огромный подвал. Именно там и должны были находиться сервера этой самой конторы. И задача очень проста — дойти и забрать. А что не забрать — то уничтожить.

Почему именно Римма?

Ну, кто же ее заставлял системным администратором работать во время оны…

Влад был готов убить или умереть, но не готов был разбираться в большущих гудящих шкафах. Ему бы взорвать чего…

Ему надо было довести Римму до подвала, и пусть она ткнет туда, куда нужно, пальцем. А потом ему должно быть все равно. Она ткнет и достанет жесткие диски. И когда достанет… Придурок Мутабор останется там, куда ушел. Вместе с немцем. Пусть там друг с другом разбираются. Кто выиграет — останется ТАМ. А может и не останется. Может быть, и сдохнет при внезапном отключении винта. Даже Римма больше не нужна будет. Просто — пусть ткнет пальцем. Она — расходник, не более. И Влад — расходник. Пока он нужен для того, чтобы принести трофеи… Пока они нужны — они нужны. А потом? А потом все.

Придет день, когда и Влад станет ненужным. Вот так… Это война, сынок… здесь нет места рефлексиям.

И Раббит останется здесь. И толстый Лисицын. И прокурор Прохор и его неудачная любовь Римма… Они все останутся здесь. Навсегда. А Измайлов опять вернется, потому как страна требует, чтобы он вернулся. Она без него не выдержит. Он должен вернуться…

Иначе — Россия погибнет под американским катком.

— Bro, don't shoot! Please, don't shoot!

— Чо он сказал? — спросил Измайлов, глядя на потного трясущегося негра, вылезшего из-за каких-то ящиков.

— Он попросил не стрелять…

— Кто он такой? — направил майор ствол автомата на трясущееся туловище.

— I'm General Advisor of NSA Forrestall! I'm useful!

— Чо, чо?

— Он старший советник АНБ Форрестол. Он, типа, полезный…

— Отлично…

Еще и «языка» взял.

— Эта… Комон, что ли? — показал направление автоматом Измайлов. И сделал непростительную ошибку для его опыта. Забыв, что спину никто не прикрывает — не считать же безоружную Римму, — он пошел вперед.

— Don't move! Arms to the floor or I will shoot!

Римма переводить это не стала. И так все понятно. Типа, стоять и покажите свои права…

— Bro, I understand everything, but I've got no time for you right now…

— Чо?

— Брат, извини, но не до тебя сейчас…

— Bro, arms to the floor or I will shoot!

— На пол, типа оружие, брат…

«Надо же так лохануться…» — мелькнула мысль. Измайлов медленно повернулся и положил автомат на бетонный пол. Маленький пистолет дрожал в руках посеревшего негра. «Каждый думает, что он Сид Вишес, а на деле Иосиф Кобзон…» — американец облегченно выдохнул и приподнял свою пушку, собираясь было сказать финальную речь за право на последний звонок адвокату и все такое… Но не успел.