— Сам не пойму. «Мутные» они какие-то, — смущенно (еще бы, для его-то уровня признаться в неспособности решить загадку!) отвечал гость.

— Как, как? Мутные? — Хозяин кабинета встал и быстрым шагом прошелся по кабинету, отсвечивая стеклышками пенсне в солнечных лучах, падающих из окна. — Мутные…

— Это из ИХ словечек.

— Хорошо сказано. Мутные… Простой и честный человек чист и прозрачен, как стекло без примеси или вода в роднике. Хорошо… Надо будет товарищу Сталину сказать… А мутные… Воюют-то они неплохо?

— Так точно. Даже отлично.

— Ну вот, а это сейчас самое главное, — улыбнулся Берия. — Тут армейцы решили сначала их под арест подвести. Мне удалось договориться, чтобы начальником Особого отдела к ним нашего человека поставили. Ну, раз вы на них вышли — вам это дело и курировать. Подберите хороших сотрудников, наладьте полное освещение обстановки в части и их действий. Так что мы всю их муть через фильтр пропустим и разъясним. Будут прозрачные. Понятно?

— Да. Понятно, — приподнялся гость.

— Раз понятно, действуйте. А я попробую ваши соображения… вернее, ИХ, довести до товарища Сталина. Работайте, Юрий Владимирович. Успеха…

— Есть!

Гость встал и, пожав руку наркому, четким строевым шагом вышел из кабинета. А хозяин уже читал следующий документ, не менее важный и требующий таких же быстрых и правильных решений.

7 июля. 1941 год. Кировская область. Лаготделение «Лесное»

«Нет, Москве точно делать нечего. Мало того что с началом войны увеличили выработку, ухудшилось снабжение и часть вольнонаемных забрали, еще и головоломки подкидывают. Ну кого из тех, кто здесь до революции жил, найдешь?

Кто в город уехал, кто погиб, кто в другой поселок переселился. Книги церковные в селе Кайском сгорели еще в двадцатом. А ты теперь ищи и трепещи, вдруг неправильно расценят, да и полетишь со своего спокойного места на фронт. Эх, судьба чекистская…»

Такие думы одолевали начальника оперативной части, на лагерном жаргоне «кума», сидящего в кабинете управления отделения лагеря «Лесное», расположенного в глуши вятских лесов, рядом с небольшим поселком того же названия. Сейчас его подчиненный, сержант Томилин, как раз и рыскал по этому поселку в надежде найти кого-нибудь, кто мог бы ответить на вопросы, полученные из Москвы. «Кум» еще раз с тоской взглянул на сейф, где среди секретных и не очень бумаг стояла полученная недавно в пайке засургученная бутылка «беленькой». Нет, надо удержаться, а то начальник лагеря уже не раз предупреждал. Хочется, черт…

В этот момент дверь открылась, и в кабинет ворвался довольный сержант Томилин с криком:

— Нашел!

Обрадованный начальник оперчасти спросил:

— Ну и кто?

— Дед Пихто.

Начальник оперчасти побагровел.

— Издеваешься? Шутки шутишь? — Он приподнялся за столом, хотелось взять за грудки наглого подчиненного.

— Да нет, серьезно. Пихто Амнеподист Перфирьевич, коми-зырянин. Лет ему, правда, уже семьдесят пять, но крепкий и на память не жалуется. Вот протокол. Он определил по фотографии, что изображенный похож на сына Ивановых. Жили здесь до тридцать пятого года, потом жена умерла, отец с младшей дочкой уехал в Сибирь. Сын сумел закончить церковно-приходскую школу, затем уехал вроде бы в Ленинград. Учиться дальше… А может, и в Москву, старик уже точно не помнит. То есть можем писать, что таковой действительно у нас родился!

— Это хорошо.