Лекарства, алкоголь, сигареты — то на чем наживаются командиры с одной и другой стороны? Тоже не вариант. Двум крутым спецназерам, один из которых отрекомендовался гражданином Новой Зеландии, вряд ли интересен такой местечковый бизнес.

Так что если не считать чистой фантастики, вроде наличных денег или золотых слитков, остается только одно — наркотики. Причем серьезные, кокс или героин. И в таких объемах, которые сложно себе представить. А вот это похоже на правду. В штабе батальона как-то обмолвились, что с полгода назад, после того, как в Киеве расстреляли местного вора в законе и украинского СБУ-шного генерала, большие поставки через линию разделения заморозили, потому что новые боссы до сих пор не могут договориться.

Диверсанты закончили шарить по мусору, возвратились к тому месту, где оставили Филина.

— Может Командор со своей шайкой нас опередили? — продолжая разговор, спрашивал Назгул у напарника.

— Да ладно! — возражал Шульга. — Они же тут месяц если не два тусуются. Если бы обнаружили, то их давно и духу тут не было! В любом случае нам бы задавали совсем другие вопросы.

— Согласен. Так что, уходим? — спросил Назгул, даже не пытаясь скрыть глубочайшую досаду.

— Подожди! — сказал Шульга. — Дай подумать. Тут же два года назад все жужжало, как в улье. Курьер должен был выбрать такое, что никому и в голову не придет. Слушай, Филин, расскажи-ка про это место все, что знаешь!

— Ну, — сказал Филин. — Сами же видите, был опорник. Казармы, склад.

— А потом?

— Был у меня во взводе один старожил, — начал припоминать Филин. — Он как раз на этом опорнике и сидел. Рассказывал, что во время боев где-то тут располагался скрытый полевой госпиталь. Ваши… ну, в смысле вы, много тогда посекли народу. Не успевали эвакуировать, вот, значит, сюда и спускали.

— Госпиталь, говоришь? — задумчиво переспросил Шульга.

— Ну…

— А ведь если так, то решение просто блестящее!

— Какое решение? — спросил Назгул. Он, как и Филин, судя по выражению лица, чувствовал себя полным идиотом.

— А вот такое. Пошли!

Вскоре они стояли перед двумя большими контейнерами, из тех, что выставляют во дворах для габаритного мусора. У одного крышка была приподнята. Шульга направил фонарь вовнутрь, осветив малоприятное содержимое — кровавые ошметки бинтов, вата, шприцы и прочая медицинская хрень, какая бывает в мусорке у больниц.

— Full shit! — сказал Назгул. — Ты серьезно? Да любой, кто тут пороется — сразу найдет…

— Не понимаешь ты местной специфики, — пояснил Шульга новозеландцу. И тут, о чем бы ни шла речь, Филин был с ним на все сто согласен. — Это ж Донбасс. Шарить в таком добре здесь не рискнет и конченый наркоман. СПИД гуляет, как грипп, и его все боятся.

— А если бы мусор вывезли?

— Кто, и куда? С нуля!?

Шульга высмотрел обломок доски, принес. Пользуясь им как рычагом, начал шуровать в контейнере, разгребая мусор.

Филин, вслед на Назгулом шкурой ощутил энергетику момента и ждал, затаив дыхание.

Через несколько минут Шульга откинулся и произнес удовлетворенно:

— Ага! Ай да Курьер, царствие ему небесное…

Назгул молча ринулся к двери через которую они сюда попали. Вернулся, держа в руках тактические перчатки.

Еще минут десять диверсанты, обезопасив руки и вооружившись досками, тихо переругиваясь, шарили по контейнеру, пока не извлекли из него увесистый брикет, аккуратно упакованный в черную стретч-пленку.

Ну точно наркота, подумал Филин.