— А твои родители умерли? — спросил я.

— Да. А разве ты не помнишь? — удивился Риго. — Это случилось, еще когда ты первый раз уезжал в Россию, на обучение. Неужели забыл?

Действительно, родители Риго — Мигель и Алонса — умерли почти десять лет назад! Они были очень добры ко мне. Как я мог забыть об этом?

— Ах да… Прости…

— Да нет. Ничего, — ответил Риго и внимательно пригляделся ко мне: — Ты наверное, голоден? Покормить тебя?

— Нет, не нужно, — ответил я.

— У меня есть пирог с курицей, — сказал Риго. — Ты любил его раньше. Острый, с томатилос и перцем чили. Отличная запеканка! Небось давно не едал такого…

— Да, не едал… — машинально повторил я.

— Ну так садись к столу. Давай!

Я машинально сел за обеденный стол.

Как странно! Я сижу в доме своего друга, с которым меня связывает только наше детство, а разделяет почти тридцать лет. Пропасть.

— Надолго к нам? — спросил Риго, суетясь у плиты. — Я был бы рад, если надолго.

Но я ничего не ответил. Но не потому, что не знал, что сказать. Я просто не понял вопроса. Не смог задуматься над ним, сконцентрироваться. Мои мысли были далеко. Или нет — их вообще не было. Какое-то странное ощущение прострации, внутренней опустошенности, болезненной нереальности происходящего.

— А я работаю слесарем на станции техобслуживания, чиню машины… — продолжал Риго, лишь изредка поглядывая на меня краем глаза. — А ты-то как? Чем живешь? Чем занимаешься?

Выпытывает?.. Хочет знать мои планы? Засланный?!

А что, если действительно этот город не настоящий? Да, очень может быть! Не случайно же он показался мне сделанным из картона… И запертый дом. Как такое может быть?.. Куда они могли податься? Деду девяносто лет! И этот странный разговор женщин в автобусе… Горящий браслет. «Сатана»…

— У тебя теперь молельня в спальне родителей? — спросил я.

— Да, — сказал Риго, поставил передо мной тарелку с мексиканской запеканкой из курицы. — Ты заметил?

— Дверь была открыта, прости…

— Да ничего, — Риго пожал плечами, взял две кружки с кофе, поставил их на стол и сел напротив меня. — Ты давно спал-то?

— Спал? — я вздрогнул.

Откуда он знает, что у меня бессонница? Он знает!

— Синяки под глазами… — Риго помахал в воздухе рукой, показывая на мое лицо.

— А-а-а… — протянул я. — Кому молишься?

— Кому молюсь? — Риго сделал вид, что удивился. — Святой Деве Гваделупской. Кому еще?

Святой Деве Гваделупской молится большая часть католической Мексики, именно она считается небесной заступницей мексиканцев. Но как-то это все странно… Может быть, Риго как-то связан с теми женщинами из автобуса?

— Гваделупской? Или все-таки Святой Деве Росарио?

— Ты в своем уме?! — рассмеялся Риго очень натурально. — Смеешься надо мной? Ты на этих сектантов намекаешь, что ли?

— «Бог видит тебя, Бог слышит тебя, Бог знает, что ты делаешь», — я процитировал надпись на церкви в Новом Иерусалиме отца Набора, но Риго сделал вид, что никогда не слышал этой фразы, — смотрит на меня и как-то странно, невинно улыбается.