— У меня лёгкая кома?

— Рот закрой и слушай, — Голос стал ещё более недовольным. — На чём я остановился… Ах, да… Выйти из комы… В этой реальности, ВЫДУМАННОЙ ТОБОЙ в процессе комы… блин, досталась же такая фантазёрка… хотя наблюдать было весело… хы-хы…

— Вы хотите сказать, что всё, что было со мной за эти пять лет — неправда? Плод моей больной фантазии?

— Точно замечено. Больной! — обрадовался Голос. — Ну что, пошли?

— Куда?

— К телу!.. Эй, ты куда рванула, а ну стоять! НЕ К ЭТОМУ ТЕЛУ!

Я зависла буквально в полуметре над собой, мужик, сжимающий меня, что-то говорил, доказывал, уговаривал… заплакал.

— Так, чудовище, давай я тебе покажу, куда надо.

Р-Р-РАЗ…

Вишу… над собой… другой. Той, что недавно разговаривала с Тиграном-архитектором.

Сознание сначала помутилось, затем прояснилось.

Вот же она — Я. Марина Берестова, студентка ВУЗа, двадцати одного года. Не замужем, живу с мамой и собакой… меня парень СМСкой бросил…

Кажется, я сейчас рехнусь.

— Так-так, не надо мне тут в обморок падать, ты и так коматозница. Успокоилась быстренько, взяла себя в руки — и в тело… Меня там мужики уже заждались.

— ПОДОЖДУТ! — рявкнула я.

— Не надо так орать, — примирительно сказал Голос.

— Мне подумать нужно.

— Что тут думать? Вот тело — вот душа, иди, живи, радуйся. Дядька, реально, клёвый, ты ему сына спасла, он тут почти каждый вечер сидит, книжки тебе читает, он на тебе женится, родите ещё ребятишек. Он, между прочим, архитектор… очень талантливый, по заграницам катается. Пе-рспекти-вны-ый… Не женат.

— Сводник, рот закрой. Не мешай думать.

— Я не сводник. Я — Куратор. А что тут думать?

— Скажи, не сводник, а если я захочу там остаться, в другой реальности. Что будет?

— Что будет, что будет… премии квартальной меня лишат.

— И всё?

— И всё? — передразнил Голос. — Она у меня знаешь, какая? Ого-го! Я на неё уже планы построил, обвесы на крылья присмотрел.

— Меркантильный, значит… — разочаровано протянула я. — Ты мне скажи, что с моим телом будет, если я решу в другой реальности остаться… я умру?

— Несколько вариантов, — обречённо сказал Голос, видимо, поняв, что накрылась его премия. — Можешь умереть, а можешь так и остаться в коме… есть у нас такие невозвращенцы. Напридумывали себе миров и поживают там, а родственники ПЕРЕЖИВАЮТ, — проблеял Голос.

Ох, как не хватало сейчас моей плёточки, простой, без утяжелителя и лезвия, погоняла бы… упс… а кого погоняла бы… тела-то нет… только Голос… Стоп! Не отвлекаться!

— Допустим, я в другой реальности, моё тело умрёт здесь, я там тоже умру?

Голос молчал.

— Я вопрос задала, — напомнила о себе.

— Нет, — пробурчал Голос. — Главное — душа. Ты будешь жить в своём придуманном мире, пока не умрёшь в нём. После твоя душа вернётся в круг реинкарнации.

— Но я уже умерла в том мире, если ты не заметил… — съехидничала я.