Пятый, шестой, седьмой…

Длинные гудки шли один за одним, но трубку никто не брал.

«Вот же ж. Звук, что ли, отключила?»

Наконец, после восьмого гудка с того конца провода послышалось невнятное мычание. Казалось, что Милославская сейчас лежит слюнявой мордой в тарелке, набитой горохом, и что-то пытается сказать.

— Ты сейчас в академии? — Пытался добиться ответа я. — А? Что… чего? Это значит да? Да или нет? Да? Тогда выйди и открой мне дверь. Хорошо. Жду.

Если не соврать, то только минут через десять из-за двери вывалилась взъерошенная и помятая Виктория. Сдаётся мне, она даже до конца и не поняла, что произошло. Заспанная, Милославская смотрела куда-то в пол, но не на меня.

Одета девушка была всё в те же полуофициальные брюки и блузку. Так и не сменила прикид. Значит, всё ещё живёт вчерашним днём.

Мы прошли с нею мимо спящей возле тумбочки то ли бабки, то ли ещё какого-то существа, и через пару поворотов добрались до кабинета Виктории.

Милославская влетела в своё логово и почти с порога упала в любимое кожаное кресло. Упало передом. При этом обнимая мягкую спинку.

Спустя несколько секунд послышалось громкое сопение, через минуту сменившееся мощным храпом.

— Спи моя радость усни-и-и-и… — Пел я, накрывая сонную бедолагу какой-то курткой.

Вот ведь чудо. Как-то же она заставила себя подняться и открыть мне дверь…

Аккуратно прикрыв кабинет физручки, я вышел в коридор. Тут была полнейшая тишина, и откуда-то издалека доносился монотонный стук.

«Кран, что ли, подтекает…?»

Я пошёл на звук. По бокам от меня то и дело располагались двери, которые вели в спортивные залы разного назначения. Для баскетбола, для футбола, для хоккея, бассейна, качалки…

Но звук доносился из са-а-мого последнего. Если я не ошибаюсь, из того, который предназначался для спаррингов, и тренировок на снарядах.

Неужели…

И вот, я стою прямо напротив двери, из-за которой всё так же доносится монотонный звук. Теперь становится очевидно, что это не протекающий кран, а нечто другое.

Я резко отворяю дверь и застаю такую картину: маленький, ростом примерно сто пятьдесят сантиметров, с волосами, убранными в хвост, лет шестидесяти на вид мужчина левитирует над землёй, качая при этом пресс, и с каждым поднятием туловища отправляет фаербол в бегающий в тридцати метрах от него манекен.

— Вашу ж мать… — Произношу я вслух, за что один из снарядов летит прямо в меня. В последний момент я успеваю уклониться, сделав кувырок в сторону, а фаербол оставляет прожженную дыру в стене.

Старик спрыгивает на пол, хрустит шеей, сплёвывает какую-то чёрную субстанцию в сторону и подходит ко мне. Взгляд его спокоен и в то же время очень внимателен. Кажется, что стоит мне подумать о чём-то не том, и он это поймёт. Тогда несдобровать.

Казалось бы, такой маленький и на первый взгляд совершенно не представляющий угрозы старикашка. Но…

Знали бы люди, что он умеет вытворять. Каких перекаченных магов он укладывал на лопатки за считанные секунды.

— Здравствуйте. Кто вы? — Вежливо спрашивает старик, как будто и не было такого, что он чуть не поджарил меня, как блин на сковороде.

— Здравствуйте, учитель.

Старик приподнял в удивлении бровь.

— మంచి ఆరోగ్యం! సూర్యుడు ఎక్కువగా ఉన్నాడు! — С чувством произношу я. Вроде бы, с произношением не сильно налажал. Возможно, только слегка смягчил последнее букву, хотя этого не стоило делать…

Старик прикусил нижнюю губу и молча отстранился на три шага назад. Уставился на моё лицо. Спустя полминуты произнёс:

— Только три человека в мире знают это приветствие.