Она не пыталась избегать юного монаха, который бежал за ней, выпуская облачка пара в холодном воздухе, пытаясь продеть руку в рукав тяжелого пальто — но она не замедлялась для него.

— Виддершинс, прошу! Ради богов, просто…

— Не богов, Морис, — рявкнула она, не оборачиваясь. — Церковь. Ради Церкви. А мне уже хватило людей церкви и их политики в моей жизни! Просто оставь меня!

— Что у тебя против церкви, а-а-а-а-а-ох!

Виддершинс не помнила, как отреагировала и зашевелилась. Миг растянулся на вечность, и она была не в Лурвью, перед ней не было отчасти заполненной дороги.

Она видела приют, и смотрители — монахи и монашки — утратили способность заботиться за неблагодарные годы работы.

Религиозный фанатик, призванный им демон, оставленные ими трупы — включая целую комнату ее друзей и товарищей, включая Уильяма де Лорена, включая мужчину, что был ей вторым отцом, Александра Делакруа.

Глупый священник играл с силами, которые не понимал, и он привлек опасного Ируока в Давиллон.

Тела… Боги, это существо поглотило столько тел… и хор призрачного смеха, что окружал его. Взрослые, дети…

Джулиен.

Она видела всех. Слышала их крики. Она ощущала запах крови, и это душило ее, проникая в ноздри и легкие, змей, что травил изнутри.

Они быстро пропали. Картинки, звуки, удушающий запах. Их смыл ручеек, холодный, чистый, радостно журчащий.

Ручей по имени Ольгун.

Зрение прояснилось, ее кулаки сжимали тунику Мориса, его спина прижималась к стене здания, которое — насколько она помнила, видя мир до этого — было в паре ярдов от нее.

Судя по дикому взгляду монаха, его путешествие по улице в ее руках и с ее яростью не было приятным.

— Простите. Я… — она хотела скрыть прилив стыда, ее щеки не мог остудить даже ветер, ведь это были действия ее спутника, а не ее. Она хотела, но не могла, знала это. — Простите, Морис, — а потом тише. — Поймите, это… — она чуть повысила голос. — Это не… я просто… Прошу, не просите меня об этом. Я не могу помочь. Я не могу работать с вашим архиепископом. Я не…

Ее шею покалывало сзади, словно по коже пробежал шмель в шелковых носочках. Она насторожилась и толком не слышала крик предупреждения, но почему-то ожидала услышать его.

Один из «криков» Ольгуна. Она много раз испытывала это и знала, что это значит.

— Кто? — осведомилась она, уже отворачиваясь от испуганной фигуры, сползающей по стене. Она разглядывала толпу — еще меньше, чем раньше, ведь многие убежали, увидев, как она напала на спутника. Оставшиеся пристально смотрели на нее, как она на них, подозревая, что она безумна. Выделить одного в толпе было невозможно, кто-то смотрел на нее с другими намерениями. Но она была не одна. Глаза Ольгуна отметили, как он щурился, как немного сменил позу, напрягшись, и как смотрел на нее, зная, а не удивляясь.

И теперь она невольно задумалась. Разве она не видела его минуты назад, когда покидала кладбище? Она почти не обращала внимания, не могла утверждать, но ощущала уверенность.

— Морис? — буркнула она уголком рта, отвлекаясь от найденного мужчины. — Левая сторона улицы. Сине-желтый плащ, потертые пряжки на сапогах, волосы как дешевая бечевка.

Что бы он ни думал о ней, монах уловил изменение в ее тоне.

— Выглядит знакомо.