|
Там, на Красноярском аэровокзале, он вел себя немного развязно: пальто, пиджак и рубаха — все расстегнуто, штаны свалились на ботинки да еще обтрепанная фуражка… Боб подошел к нужной двери и осторожно надавил звонок. Приготовился, сделал серьезное лицо, хотя в этот самый момент у него шевельнулась мысль: «А вдруг спросит, за каким чертом я притащился и время отрываю? Я-то сезонный, а он, поди, весь год вкалывает». Однако к двери, было слышно, никто не подходил. Выждав минуту, Боб позвонил еще, теперь длиннее. Тишина. «Дома нету. Эх, жаль!» — подумал он и еще раз даванул на пуговку на косяке. Потоптался на коврике подле двери, не зная, что делать, и уже хотел взять чемодан и шагать вниз, как соседняя дверь позади него с треском распахнулась. Боб сжался: «Что, скажут, надо тебе здесь? Пошел вон!» Но мужской голос вежливо спросил:
— Вы, наверное, к Александру Михайловичу? Боб развернулся и увидел парня, примерно ровесника. — Я к драматургу Лавренкову. Он просил зайти… — Его сейчас нет. Будет или сегодня к вечеру, или завтра, — парень извиняюще смотрел на Боба. — Эх, жаль, — протянул Боб. — А вы проходите ко мне, — предложил парень, — у меня и подождете. Не на лестнице же стоять. Боб помялся и согласился. Парня звали по-деревенски просто — Степаном. Он раздел гостя и провел в комнату. — Я там на кухне занимаюсь, — сказал хозяин. — Жена скоро придет, а вы пока почитайте что-нибудь. Книги — вот, — он показал на шкаф и ушел. Боб удивился. И не тому, что парень что-то варил на кухне и готовился к приходу жены. Это было нормальным, семья, значит, путевая. Изумило Боба то, что хозяин взял вот так запросто и оставил его одного в комнате. Такого он в своей практике не встречал. Боб застеснялся, и, словно заметив это, парень крикнул из кухни: — Выбирай там, что хочешь! Гость приблизился к шкафу и ахнул. Книг! Море! Куда столько? Где же их прочтешь? Припек сколько лет возит с собой всего ящик и то ни одной не прочитал. Бобу читать не хотелось, но он все равно стал перебирать книги, не глядя на названия. «И зачем столько барахла люди набирают? — думал он. — Нет что-нибудь путевое купить». «Три мушкетера» — прочитал Боб и вытащил толстенный том килограмма на два. Писали скучно и заковыристо. Ни одной хохмы. Он через строчку прочитал лист, и тут вошел хозяин. — А! Мушкетеры! — заговорил он. — Тоже ничего! — А кто они такие? — спросил Боб. — Не русские, что ли? — Французы. Искатели легких приключений, — объяснил хозяин и с любопытством посмотрел на гостя, словно спросить что хотел. — Ну и нашли? — поинтересовался Боб. — Что им было не находить. Ужин женам не готовили, — говорил парень, а сам поглядывал на кухню. — Наоборот, искали вдовушек и жили на их содержании. Работа у них была тоже временная. Читаешь, так они временем располагали как хотели. Дрались да пили. А тут утром на работу, вечером дома и так весь год. — Ты смотри! — сказал Боб. — И у французов бичи есть. — Бичи! — рассмеялся Степан. — Как вы точно сказали. На самом деле бичи! Боб тоже разулыбался: — Обязательно прочитаю! Как они там, интересно, живут? Как мы или по-другому? — Их нет уже давно! — пояснил Степан. — Вымерли. — Не может быть?! Как это — вымерли? — забеспокоился Боб и стал листать книгу. Парень снова ушел на кухню, а гость начал читать. |
