|
– Ну, чё?! – рявкнул он. – Кто стреляет по термоплану? – спросил я. – Кто за мной гонится? – Да кочевники же! Мутанты из Донной пустыни! – Зачем? Кто я такой? Что им от меня надо? Кто вы такие, почему мне помогаете? Влас шмыгнул сломанным носом, вытер его рукавом и сказал: – Так, слушай, мне не до того щас. Лежи пока, Мира все потом растолкует. Он бросился к двери. Я хотел остановить его, хотел еще что то сказать, но не смог – снова накатила боль, и череда темных волн накрыла меня. Глава 2 Я не сразу открыл глаза – прислушиваясь к происходящему, попытался незаметно оглядеться сквозь ресницы. Где то неподалеку тихо играла музыка, ее перемежали треск и шипение. Снизу доносились редкие хлопки выстрелов. Рядом заговорил Влас: – Вроде не очухался еще. Ты что ему скажешь? – Сначала надо понять, что он помнит, – возразила Мира. – А если все помнит? – Ну, тогда… Я был уверен, что лежу неподвижно, но каким то образом она поняла, что я очнулся. Наверное, заметила, как шевельнулись веки. – Ты пришел в себя, – громко сказала женщина. Термоплан качнулся, из за стенки донеслась ругань Чака. Я открыл глаза. Мира сидела на табурете перед койкой, рядом, сложив руки на груди, стоял Влас. Мы находились в кормовом отсеке «Каботажника», за приоткрытой дверью мелькали силуэты омеговцев. Горло пересохло, в ушах звенело. Опустив ноги на пол, я сбросил с себя пальто Власа, которым меня накрыли, медленно сел и прислонился к стене. Закружилась голова. Я потер виски и потребовал: – Пить! Не вставая, Мира кинула мне фляжку и, пока я дрожащими пальцами сражался с туго завинченным колпачком, спросила: – Ты помнишь крылатую могилу? Я напился, закрыл флягу, но назад не отдал, положил на койку возле себя. – Помнишь? Крылатая могила? Что за бред, о чем это она? Мелкие темные волны все еще накатывали на меня, и сквозь их непрерывную череду я пригляделся к Мире, которая, в свою очередь, пристально смотрела на меня. У нее была родинка над левой бровью. И глаза хищницы – эта женщина не знала жалости и не ценила жизнь. Во всяком случае, чужую. На ремне висел кожаный футляр, из которого торчал ствол и две рукояти того странного пистолета, стреляющего очередями. Одна рукоять изогнута, вторая прямая и более длинная. Это что, короб для патронов? Необычное оружие. Кажется, оно называется… оно называется… Я сморщился от боли в затылке и спросил, показывая на оружие в чехле: – Что это? – Мы называем его автомат. Он появился у меня… в общем, я расскажу тебе потом. Что ты помнишь? – в третий раз повторила женщина. А любопытная у нее татуировка: закрученная кольцами лоза с узкими лезвиями вместо листьев. Откинувшись назад, я прикрыл глаза. Выстрелы смолкли, из под пола доносилось гудение двигателя, иногда он сбивался с ритма и кашлял. За задней стенкой автобуса рокотал пропеллер, с другой стороны доносилась музыка. Откуда я знаю слова вроде «камуфляж», «автобус», «термоплан»? Какие то они необычные, древние, что ли. В голове всплыло еще одно: «самоход». Ну да, точно, мы внутри самохода. «Автобус» – это старинное название, большинство людей в наши времена никогда его и не слышали, а я знаю. От кого же я его знаю? Кто то обучил меня всяким древним словечкам, названиям вещей, в основном техники, оставшейся с прежних времен. Кто? И кто я такой? – Ты помнишь, как тебя зовут? – спросила Мира. Со лба на глаза мне упала прядь волос, я собрался дунуть на нее – и замер с приоткрытым ртом. Немытые, спутанные… и серебристые. Я взял прядь двумя пальцами (а пальцы у меня, оказывается, тонкие и длинные, можно сказать – изящные), отвел от лица и скосил глаза. |
