— Что ты прицепился к этому тазу, — не выдержал я.

— Не к тазу… К тому, что булки растут на деревьях. Там же, вместо листочков, зелененькие баксы. Ведь так, правильно я говорю, Маша?.. Я такой же был, пока моих, папу и маму, не взорвали. Ничем от тебя не отличался… А потом полгода собирал бутылки. Восемьдесят копеек за штуку. Пробовал еще кое-что, сейчас торгую батарейками на рынке — часа четыре ближе к вечеру простоишь, — стольник… Мишка пахал по восемь часов в день, и что? Где его тысячи, — за инструмент, который у него украли летом, до сих пор не может расплатиться… Я тоже думаю, что деньги, это чушь. Не в них счастье. Я это хорошо понял за последнее время, голову даю на отсечение… Но какой-то минимум нужен. В месяц на человека хотя бы долларов двести, — меньше нельзя никак.

— Ну, все, — сказал я, — достаточно… Иван, давай так: пусть это будут мои проблемы. Но с завтрашнего дня. Или наши общие, — но тоже с завтрашнего утра. Утро вечера мудреней.

Мы посидели с минуту молча. Маша смотрела на нас как-то изумленно, а Иван занимался пельменями. Потом он наложил себе очередную порцию и сказал:

— Но знаете, ребята, я вам так благодарен. Мне «Пежо» даже не жалко, тем более, что это я его ухандокал… Гораздо хуже, когда ничего не случается… Живешь, а ничего не случается. От этого тупеешь. Это невыносимо. Все время ждать, что в твоей жизни вдруг что-то переменится. Само собой… Если бы не вы, я бы скоро стал блеять, как баран… Так что, будем считать, что вы меня тоже спасли, от какой-нибудь грядущей психушки. И, если честно, — я сейчас почему-то счастлив. В глобальном, конечно, смысле… Так что, извините меня.

— За что? — удивилась Маша. — Вы все время сводите проблемы к обыкновенным деньгам… Но это же, на самом деле, — полная чушь.

Иван поперхнулся, потом все-таки доел злополучный пельмень, перевел дух, закатил глаза к небу, вернул их обратно, и смиренным тоном профессионального психиатора сказал:

— Тебе покупали, что ты хотела, и давали столько, сколько ты хотела, — как когда-то мне… Я тоже считал, что так должно быть, что деньги — чушь, пока родителей не взорвали. А все их бабки, во всяких там банках, самым таинственным образом до меня не дошли… Так что осталась квартира, машина и гараж… Дачу тут же слямзили себе родственнички, за заботу… Тебя, Маша, содержали родители, даже в сумасшедшем доме, куда сами же упекли, — теперь они тебя содержать не могут. Так что выбирай, — или свобода, со всеми вытекающими из нее последствиями, или, когда через несколько дней надоест проза жизни, возвращайся к ним… Тогда опять будет — чушь.

— Меня мои родители не содержали, — сказала Маша, — это я содержала их.

— Ты хочешь сказать, — устало как-то, как закоренелой двоечнице, проговорил Иван, — что это ты кормишь и поишь своих богатеньких предков, а не они тебя.

— Да, я хочу это сказать, — неожиданно согласилась Маша.

Неожиданно и для меня. Я взглянул на нее, — она не могла врать. Не потому, что мы с ней договорились когда-то, и тренировались во всю. Просто, она врать не любила. И, наверное, не умела… Даже не так, я просто знал: она не врала.

— Каким же образом? — равнодушно спросил Иван… Надежды в его голосе уже не оставалось.

— Потому что у меня, в отличие от некоторых, есть профессия, — сказала Маша. — Так это, кажется, называется.

— Да?.