– Два подонка с Порт‑де‑ла‑Шапель – мои, Адамберг, – заявил ему Мортье. – Тем более один из них черный. Чего ты ждешь, чтобы мне их передать? Первого снега?

– Жду, пока выяснят, почему у них земля под ногтями.

– Потому что они все грязные, как поросята.

– Потому что они рыли землю. А земля – это епархия уголовного розыска. То есть моя.

– Ты что, никогда не видел идиотов, которые прячут наркоту в цветочных горшках? Теряешь время, Адамберг.

– Ну и пусть. Я не против.

Два обнаженных тела покоились рядом в неоновом свете морга – белый и чернокожий, оба здоровенные, но один волосатый, а другой нет. Ноги вместе, руки вдоль туловища – казалось, после смерти им далось наконец недоступное ранее школьное послушание. «Вообще‑то, – подумал Адамберг, созерцая покорные тела, – их жизнь несла на себе отпечаток классицизма наизнанку. Дни расписаны по часам: утром – сон, после обеда – торговля наркотиками, вечерами – девочки, по воскресеньям – матери. На задворках общества, как и везде, рутина берет свое. А это зверское убийство неожиданно положило конец мерному течению их унылой жизни».

Доктор Лагард смотрела, как Адамберг кружит вокруг тел.

– Что вы от меня хотите? – спросила она, беспечно барабаня пальцами по бедру огромного негра, словно успокаивая его напоследок. – Мелкие наркодилеры из подворотни, зарезанные бритвой, – клиенты Наркотдела.

– Вот именно. Они буквально рвут у меня дело из рук.

– Ну и что? В чем проблема?

– Во мне. Я им не хочу его отдавать. И вы должны мне в этом помочь. Раскопайте что‑нибудь.

– Зачем? – спросила она, не снимая руки с бедра покойника, видимо, в знак того, что, пока он находится в ее ведении, ей одной пристало решать его судьбу и по своему усмотрению отдавать тело на милость уголовного розыска или Отдела по борьбе с наркотиками.

– У них свежая земля под ногтями.

– Наркотдел знает, что делает. Они стояли у них на учете?

– Вот именно, что нет. Они мои, и все тут.

– Меня предупреждали на ваш счет, – спокойно сказала она.

– В каком смысле?

– В том смысле, что у вас проблемы со смыслом. Отсюда и конфликты.

– Ариана, нам с вами не впервой.

Носком она притянула к себе табурет на колесиках и устроилась на нем, скрестив ноги. Двадцать три года назад Ариана казалась Адамбергу красавицей, да и сейчас, в свои шестьдесят, элегантно восседая на морговской табуретке, она была совсем недурна.

– Вот оно что. Вы меня знаете.

– Да.

– А я вас нет.

Она зажгла сигарету и задумалась на несколько секунд.

– Нет, – заключила она, – ничего в голову не приходит. Извините.

– Мы общались несколько месяцев, двадцать три года назад. Я помню вас, ваше имя, фамилию и что мы были на «ты».

– До такой степени? – спросила она холодно. – И чем же мы таким занимались?

– Мы страшно разругались.

– Любовная сцена? Жалко, что я забыла.

– Профессиональная разборка.

– Вот оно что, – повторила она, нахмурившись.

Адамберг опустил голову, отдавшись воспоминаниям, внезапно пробужденным ее громким голосом и повелительным тоном. Его, молодого тогда человека, привлекла и сбила с толку ее двойственность – строгий костюм и растрепанные волосы, высокомерный тон и непринужденность, тщательно отрепетированные позы и естественные жесты. Впору было задаться вопросом: что она такое – блестящий ум или просто трудоголичка, которой плевать, как она выглядит? Уже не говоря о бесконечных «вот оно что», которыми она часто начинала фразу, – непонятно было, чего в этих словах больше – снобизма или провинциальности.