Дима вышел из скромных раздумий. Но тут на мониторе вспыхнуло одно непрочитанное.

— Ушлепок! Я тебе твое спортивное питание в сраку засуну. Или что там у тебя? Добавки… Будут тебе добавки, педористический спамер.

Нет, это был не спам и не предложение о взаимном пиаре. Нечто иное. Ему писал заблокированный аккаунт, у которого вместо имени светилась надпись Удаленный.

— Опа, — скривил рот Димас, изобразив интригу.

— Ты нарушаешь закон. Думаешь, что лучше остальных. Наказание будет жестоким.

— Что блин? Алень? Бабораб что ли? Вали на хер отсюда, герой, пока рога целы! — Прикусив язык, Дима быстро отчеканил сообщение.

— Я все о тебе знаю. Ты неудачник. Такие не достойны жить. Я убью тебя сегодня.

— Вооо! Понесло тебя, оленюшка! В черный список, чмо!

Нет, стоп. Диалог закрыть не удавалось. Компьютер предательски вис. Не выйти из «контакта», не удалить сообщения, не заблокировать отправителя.

— Убираешь дерьмо в кафе за другими. Просишь деньги у мамки. Тебе не дают. Тебя кинула даже шлюха. Украла твой телефон. Ты жалкий. Ты сдохнешь.

— Какого хрена? Витек? Кроме Витька больше никто не знает!

Парень покраснел. Тело стало будто чужим. Захотелось кричать и бежать прочь. Комната потемнела, будто на нее пала тень.

— Это не Витек. Я пущу твою кровь. Ты не выйдешь живым.

Парень ещё несколько раз ударил по кнопкам. Ничего. Попробовал ногой пнуть системник. Не отключается. Тянуться до розетки далеко. К черту! Волна дикого страха накатила тяжёлым потоком.

Такое бывает во сне, когда за тобой гонится ужасное нечто. Ты не видишь его, не представляешь его способностей. Но тебе все равно страшно. Чертовски ужасно лишь от мнимого присутствия зла.

Такая же ситуация произошла с Димасом. Его тело поднялось с кресла. Парень не успел ничего подумать, как рывком оказался около синей, замызганной двери.

Диалог был открыт, компьютер включен. Пришло голосовое сообщение. И без постороннего вмешательства, начало воспроизводиться. Причем колонки (одна из которых сломана) не были включены.

Голос оказался монотонным, грубым, достаточно громким. Мужской, но лишенный эмоций. Будто каждое слово — это выстрел в потаенные уголки твоего сердца.

Он сказал следующее:

— Дмитрий Сергеевич Тимин. Номер паспорта: семьдесят, сорок пять, двадцать.

— Откуда ты меня… Кто ты такой!? — Воскликнул Димас. Но голосу было плевать.

— Неудачник, работаешь в кафе «Янтарное». Не было секса два года. Ненавидишь женщин. Плачешь по ночам, как сопливая девчонка.

— Закрой рот, гнида! Я тебя найду! — Страх смешивался с гневом и недоумением, рождая адскую смесь. Хотелось прикончить проклятого гада, а после убить себя.

— Ты ни на что не способен. Не нашел работу. Девушки тебя презирают. Друзей нет. Просишь деньги у мамки.

— У меня диплом Политеха. Я не виноват, что в нашем сраном городе нет работы! Я обошел десяток контор! Слащавые шлюхи давали свои гребаные анкеты. Меня нигде не взяли. Ни-где! И не тебе судить, мудак! Понял!?

Парень перешёл на визг. Казалось, что его комната меняет свои очертания от такого крика, а деревья за окном трясутся. Но зловещее голосовое сообщение все продолжалось.

— Оправдания неудачника. Ты умрёшь. Так же глупо, как твой отец. Он разбился на машине. Был пьян. Он часто пил. Ты сын алкаша. Глупое быдло. Родная мать обрадуется твоей смерти. Больше никто не будет вымогать деньги.

Парень закрыл лицо руками, всхлипнул от боли и безысходности. Потом потянулся к ручке.