Откровенность Ирмы объяснялась просто: они с Викой жили на одной улице, через два дома друг от друга. Когда Вика болела, Ирма приносила ей тетради с лекциями, Вика переписывала (на экзаменах их «гоняли» по лекционному материалу, спрашивали до мельчайших подробностей), а Ирма сидела, помешивая ложечкой кофе.

Кофе в Викиной семье всегда подавали с пирожными. Вот и сейчас на столе перед Ирмой стояла тарелочка с эклерами (Викина мама пекла их сама, и получались лучше ресторанных!) Ирма к пирожным не притрагивалась, пила только кофе.

– Не любишь? – огорчилась Вика. – А какие любишь, корзиночки? или наполеоны?

– Не знаю… – Ирма пожала плечами. – Я от них отвыкла давно, столько лет было нельзя, вот тогда хотелось. А теперь можно, но как-то все равно. Ты не увлекайся, подруга, в них знаешь сколько калорий!

Вика ее не поняла – она в свои восемнадцать уминала все подряд…

Вика любила эти посиделки с Ирмой: они рассказывали друг другу обо всем, делились самым сокровенным, не боясь, что об этом станет известно на факультете: обе умели хранить чужие тайны. Вика побывала у Ирмы дома и познакомилась с ее мамой, Виолеттой Германовной – чопорной, холодно-вежливой дамой, словно сошедшей со страниц старых дореволюционных журналов, которые Вика любила листать, сидя в читальном зале Исторической библиотеки, где они собирали материал для курсовых по русской литературе…

– Мама у меня полька, – рассказывала Вике Ирма. – А у отца намешано всяких кровей: латыши, поляки, австрийцы… Он с 1909 года, на десять лет старше мамы, и она во всем его слушалась, даже когда он был не прав (девять плюс десять – это будет девятнадцатый год, а сейчас у нас семьдесят девятый – соображала Вика. Значит, Виолетте Германовне шестьдесят, вот никогда бы не подумала!)

– Значит, ты поздний ребенок. Тебя мама в сорок лет родила?

–Почему поздний? И не в сорок, а в тридцать три. В тридцать три – это поздно? – простодушно ответила Ирма. И – попалась!

– Так значит, тебе двадцать восемь?!

– А что, не тяну? – улыбнулась Ирма.

– Не тянешь, – выдохнула Вика. – Ты и на двадцать не тянешь! И как это у тебя получается…

– Я по жизни такая, – рассмеялась Ирма. – Поймала ты меня, подруга…

– А отец… ушел от вас?

– Папа умер два года назад.

– Прости, – сказала Вика.

– Ничего. У меня… с родителями сложные отношения.

Каждую зиму Ирма болела ангиной, и Вика стала в их доме частым гостем. К ее приходу Виолетта Германовна накрывала в комнате дочери маленький столик – и исчезала. На столике в изящных вазочках – абрикосовый конфитюр и Викино любимое курабье. Сливки в нарядном сливочнике. Серебряные витые ложечки. Чашки из тонкого фарфора, похожие на драгоценные цветы… Все в этом доме было словно из прошлого века! Особенно нравились Вике салфетки с затейливой ручной вышивкой «ришелье».

– Сколько же труда вложено! Это мама твоя вышивала?

– Мама. А это я, – Ирма распахнула дверцы шкафа, и перед изумленной Викой предстало расшитое блестками старинное бальное платье.

– Бальное! Настоящее! – восхитилась Вика. – Красота какая… А куда же в нем? Его же никуда не наденешь!

– А это мы в училище устраивали вечера… У вас в школе были вечера?

– Да-аа…(Вика не любила вспоминать о школьных вечерах, с подвыпившими развязными мальчишками и непременной потасовкой в конце).