Совсем недавно Андрей видел, как двое санитаров распахнули железную дверь и втолкнули в морг каталку, на которой лежало нечто полностью покрытое простыней. Нечто было старухой Егоровой, умершей сегодня рано утром.

Через минуту санитары вышли, захлопнули дверь и, оживленно переговариваясь, заспешили назад, к корпусу.

С тех пор прошло полчаса. Андрей продолжал все так же неподвижно сидеть на стуле, опершись о подоконник, и оцепенело наблюдать немое кино за стеклом.

За спиной возился в кровати Степаныч, шумно кряхтел, вздыхал, кашлял, однако Андрей не оборачивался и вообще не обращал на деда ни малейшего внимания.

Наконец старик не выдержал, сел в постели, отчего жалобно скрипнули пружины видавшей виды больничной кровати, и робко позвал:

— Дрюня!

— Ну.

— Чего ты злой такой?

— Я? — Андрей оторвался от окна, обернулся к деду: — С чего ты взял, Степаныч?

— А то я не вижу, — жалобно проскрипел Скворцов. — С утра сидишь как сыч, слова из тебя не вытянешь. А мне поговорить охота.

— О чем говорить-то? — усмехнулся Андрей. Протянул руку, взял со стола блокнот, карандаш, задумчиво глянул на чистую, белую страничку. Затем аккуратно провел тонкую контурную линию и повторил: — О чем с тобой говорить?

— Хоть о чем. — Степаныч просительно взглянул на соседа. — Худо мне. Тошно. Бабка-то преставилась, царствие ей небесное. Вот как думаешь, хорошо ей теперь? Там… — Он выразительно поднял к потолку выцветшие глаза.

— Не знаю, Степаныч, — не отрываясь от листа, пробормотал Андрей, искоса взглянул на сникшего, притихшего старика и добавил мягче: — Откуда мне знать? Наверное, лучше, чем было здесь. Каждому свой час, не думай ты об этом.

— Легко говорить, не думай, — ворчливо возразил Скворцов. — Ну как завтра мой черед поспеет? А! — Он досадливо махнул рукой. — Что с тобой толковать! Небось рад только будешь, шума-хлопот опять же меньше!

— Ну, что ты городишь, дед? — Андрей покачал головой, придирчиво оглядел свежий набросок, затем решительно вырвал страничку из альбома и скомкал ее. — Каких таких хлопот? Совести у тебя нет.

— А у кого она есть, совесть-то? — с внезапным ехидством поинтересовался старик. — У кого? У тебя, что ль, она есть?

— Не понял. — Андрей пожал плечами. — Я-то тебе, чем не угодил?

— Не мне. — Скворцов кивнул на закрытую дверь палаты. — Ей. Как давеча с девкой обошелся — думаешь, не слышал я, спал? Хрен тебе, все видел, все слышал.

— Да что ты слышал? — Андрей кинул блокнот обратно на стол.

— А ты не серчай, — вдруг совершенно спокойно проговорил дед, — и не швыряйся. — Он помолчал, пожевал тонкими, бескровными губами. — Она как увидела тебя, аж чуть на шею не кинулась. А ты как столб телеграфный, ей-богу. «Не буду жаловаться, не волнуйся, я не в претензии». Тьфу!

— Знаешь, дед, — обозлился Андрей, — не лез бы ты не в свое дело. Она мне врач, я ей больной, и точка. Уяснил?

— Уяснил, — презрительно протянул дед и принялся взбивать приплюснутую больничную подушку в проштампованной наволочке. — Сначала, значит, глазки строим, рисуночки рисуем, а как втрескалась девка, так «она — врач, а я — больной»! Уяснил, чего ж тут неясного! — Он вытянулся на постели, заложил за голову руки и замолчал, демонстративно уставившись в потолок.