Он обхватил себя руками и стал раскачиваться из стороны в сторону.

– Совсем девчонка, – посочувствовала проходившая мимо женщина.

– Какой я дурак! – Маклер взял стоявшую у ног бутылку и глотнул прямо из горла. Прижав рукав ветровки к губам, перевел дух. – У меня, оказывается, никого дороже тебя не было! У-уу!

– Молодой человек!

Раздавшийся за спиной старческий голос вернул Маклера в реальный мир. Он торопливо вытер лицо руками и обернулся. Держась рукой за прут ограждения могилы, сзади стоял скрюченный старичок с добрыми глазами.

– Чего тебе, отец?

– Вам плохо?

– А разве здесь кому-то бывает хорошо? – вопросом на вопрос ответил Маклер.

– А как же? – вскинул брови старик.

– Ты что отец, бредишь? – изумился Маклер. – Это же кладбище! Кому здесь может быть хорошо?

– Да хотя бы ей. – Старик показал взглядом на фотографию Танюхи. – Сам посуди: вокруг нас суета, шум, проблемы, а для них это уже в прошлом. Они в вечности!

– А ведь ты по-своему прав, – неожиданно согласился Маклер. – Выпить не хочешь?

– Завсегда рад, – оживился старик. – Тем более теперь, кроме этой радости, больше ничего и не осталось.

– Заходи, – услужливо толкнул калитку Маклер.

Старика, как оказалось, звали Иван Степанович, и приходил он вовсе не за тем, чтобы навестить могилы родственников.

– Я здесь отдыхаю, душой и телом, – рассказывал старик, мечтательно глядя перед собой.

– Стаканы сшибаешь? – попытался угадать Маклер.

– А как же без этого? Но ведь с обоюдной пользой для того, кто наливает. Я что-то вроде кладбищенского психолога. Вот и тебе легче стало…

– Это точно, – согласился Маклер и протянул бутылку.

– А сам?

– Слушай, – неожиданно осенило Маклера. – Можешь меня здесь немного подождать?

– Да хоть до вечера, – оценивая количество оставшейся водки, кивнул старик.

– Ну, вот и ладненько! – обрадовался Маклер, примерно рассчитывая в уме время, которое понадобится курьеру, чтобы привезти пакет спайса к воротам кладбища. – Я быстро!

После звонка не прошло и десяти минут, как появившийся из подъехавшего «Форда» смазливый юнец с крысиной мордочкой обменял свой пакет зелья на деньги Маклера.

– Это что, наркотик? – заговорщицким шепотом спросил Иван Степанович и воровато оглянулся по сторонам.

– Да ты что, отец! – делано возмутился Маклер. – Я летчик, мне наркотики нельзя. Это табак такой. Ну как тебе сказать? – Он на секунду задумался и пожал плечами. – Расслабляет слегка…

– Дашь попробовать?

– У тебя уже возраст, – покачал головой Маклер. – Ты вон лучше водку допивай.

– А ты, что же, не будешь? – оживился Иван Степанович.

– Нет.

– А я тебе оставил. – Старик торопливо, словно опасаясь, что Маклер сейчас передумает, вылил остатки в пластиковый стаканчик и выпил.

Маклер наконец забил «гильзу»:

– Ну, вот и все. Сейчас курну.

– Я пойду, пожалуй, – неожиданно засобирался старик.

– Давай, – разрешил Маклер.

– До свидания.