И тебе в вечернем синем мраке

         Часто видится одно и то ж:

         Будто кто-то мне в кабацкой драке

         Саданул под сердце финский нож.

         Ничего, родная! Успокойся.

         Это только тягостная бредь.

          Не такой уж горький я пропойца,

         Чтоб, тебя не видя, умереть.

         Я по-прежнему такой же нежный

         И мечтаю только лишь о том,

         Чтоб скорее от тоски мятежной

         Воротиться в низенький наш дом.

         Я вернусь, когда раскинет ветви

         По-весеннему наш белый сад.

         Только ты меня уж на рассвете

         Не буди, как восемь лет назад.

         Не буди того, что отмечталось,

         Не волнуй того, что не сбылось,—

         Слишком раннюю утрату и усталость

         Испытать мне в жизни привелось.

         И молиться не учи меня. Не надо!

         К старому возврата больше нет.

         Ты одна мне помощь и отрада,

         Ты одна мне несказанный свет.

         Так забудь же про свою тревогу,

         Не грусти так шибко обо мне.

         Не ходи так часто на дорогу

         В старомодном ветхом шушуне.

    <1924>

Письмо от матери

         Чего же мне

         Еще теперь придумать,

         О чем теперь

         Еще мне написать?

         Передо мной

         На столике угрюмом

         Лежит письмо,

         Что мне прислала мать.

         Она мне пишет:

         «Если можешь ты,

         То приезжай, голубчик,

         К нам на святки.

         Купи мне шаль,

         Отцу купи порты,

         У нас в дому

         Большие недостатки.