Молодая, с чувственным оскалом,

         Я с тобой не нежен и не груб.

         Расскажи мне, скольких ты ласкала?

         Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

         Знаю я – они прошли, как тени,

         Не коснувшись твоего огня,

         Многим ты садилась на колени,

         А теперь сидишь вот у меня.

         Пусть твои полузакрыты очи,

         И ты думаешь о ком-нибудь другом,

         Я ведь сам люблю тебя не очень,

         Утопая в дальнем дорогом.

         Этот пыл не называй судьбою,

         Легкодумна вспыльчивая связь, —

         Как случайно встретился с тобою,

         Улыбнусь, спокойно разойдясь.

         Да и ты пойдешь своей дорогой

         Распылять безрадостные дни,

         Только нецелованных не трогай,

         Только негоревших не мани.

         И когда с другим по переулку

         Ты пройдешь, болтая про любовь,

         Может быть, я выйду на прогулку,

         И с тобою встретимся мы вновь.

         Отвернув к другому ближе плечи

         И немного наклонившись вниз,

         Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер…»

         Я отвечу: «Добрый вечер, miss».

         И ничто души не потревожит,

         И ничто ее не бросит в дрожь, —

         Кто любил, уж тот любить не может,

         Кто сгорел, того не подожжешь.

    4 декабря 1925

«Может, поздно, может, слишком рано…»

         Может, поздно, может, слишком рано,

         И о чем не думал много лет,

         Походить я стал на Дон-Жуана,

         Как заправский ветреный поэт.

         Что случилось? Что со мною сталось?

         Каждый день я у других колен.

         Каждый день к себе теряю жалость,

         Не смиряясь с горечью измен.