Только чтобы скорее сбежать от него, шагаю к столику Вики и ребят, как раз под последние аккорды музыкальной композиции. Бедная «Елка». Она бы рыдала три дня и три ночи, если бы слышала, как зверски надругались сейчас над ее хитом.

– Ты пришла! – вскрикивает Вика, подскакивая с колен козла, глаза которого я готова выцарапать прямо сейчас, и бросается ко мне.

– Я думала ты сейчас обнимешь сортир, но раз все в порядке, то… –

– Нет. Ань, мне реально было плохо, но теперь все хорошо. Не уезжай. Давай повеселимся?

Чувствую, как у нее изо рта пахнет рвотой и алкоголем. Этот запах не может перебить даже мятная жвачка.

– Присаживайся, Анют. Не обижай нас, – встревает Вова.

Природа уже тебя обидела, – говорю ему одним взглядом.

Володя широко улыбается, и я сама чувствую, что готова кинуться в туалет, чтобы оставить на его дне все внутренности, жаль так нельзя поступить с воспоминаниями.

– Идем, – Вика тянет меня за руку к столу.

Подруга вновь забирается на колени к своему парню, а я присаживаюсь на край диванчика. Девчонки напротив облизывают трубку от кальяна, призывно поглядывая на рядом сидящих парней. Начинается следующая песня, и какой то темнокожий парень за барной стойкой ровно вступает в ее неспешный темп.

– Заказать тебе что нибудь? – предлагает Вика.

– Цианистый калий.

– Сними куртку, Анют. Здесь жарко, – говорит Вова, забираясь ладонью Вике под кофту.

– В аду так и должно быть, – отвечаю я, расстегивая замок на куртке.

Вика бросает на меня предупреждающий взгляд. Она всегда так смотрит, когда хочет, чтобы я вела себя нормально. А нормально в ее понимании, это восторженно хлопать ресницами и хохотать над тупыми шутками и прикольчиками дегенератов, которыми управляет сорок градусов как минимум. И я ничего не могу с этим сделать. Свои шишки всегда куда показательнее чужих.

Отворачиваюсь, продолжая исследовать душное помещение, набитое молодежью в пьяном угаре. Я не видела этого всего уже год и прекрасно себя чувствовала. Вот оно… Веселье. Что может быть лучше?

Кто то целуется, кто то чокается шотами, кто то болтает, даже не подозревая, что собеседник его даже не слушает, пялясь на задницы танцующих девушек.

– Это он! – пищит одна из куриц за нашим столиком.

Марина, если не ошибаюсь. Мы в одной группе по физкультуре. Фигуристая блондинка с короткой стрижкой, которая считает себя чуть ли не королевой. Яркая розовая помада делает ее губы такими крошечными, что их почти не видно на круглом лице.

– Да, – с придыханием подхватывает ее подружка, поправляя вырез откровенного платья одной рукой, а второй заправляет за ухо пепельно белую прядь длинных волос.

Слежу за их взглядами и тут же понимаю, о ком они говорят. Снова он. Тип в кожаной куртке. Он разговаривает с парнем за диджейским пультом, склонившись к его лицу. Беседа явно не из приятных. Вижу, как нервно дергаются скулы незнакомца, а звукарь вжимает голову в плечи, после каждого его слова.

Да кто он такой? На вид на пару лет старше меня, но аура у него какая то демоническая, как и взгляд, который теперь направлен в нашу сторону.

Нет, нет, нет… Зачем он идет к нам? Что ему нужно?

Невольно прижимаюсь к спинке дивана, впиваясь пальцами в колени. Зря я приехала. Нужно уходить. Собираюсь было встать, но властный взгляд темных глаз буквально приковывает к месту. Да что со мной?

– Клим! ЗдорОво! – кричит Володя, поднимаясь на ноги, забыв, что у него на коленях Вика.