— А это ведь на тебя заряжено, — говорит она девушке. — Ты не пила отсюда воду?

— Нет, — отвечает та растерянно. — Я кофе в турке варю и минералку…

— Счастлив твой бог! Надо бы вызвать специалиста, но, думаю, я сама справлюсь. Фен в доме есть?

Фен есть. Свечка у нас своя. Маша начинает сушить нитку феном, а нас во главе с доктором выгоняет на кухню.

Рассаживаемся вокруг стола.

— Может, чаю? — предлагает девушка.

— Нет! — в один голос отвечаем мы с Палычем.

Сидим, ждем. На буфете стоит фотография немолодого негра с почти европейскими чертами лица.

— Это Ваш отец? — спрашиваю, чтобы не молчать.

— Да, — отвечает она. — Он пропал без вести в дальнем космосе десять лет назад. Мама до сих пор верит, что он вернется, хотя…

Улавливаю неуверенный тон в голосе и начинаю задавать наводящие вопросы. Выясняется, что последние полгода к маме зачастил поклонник — соотечественник, уроженец Центральной Африки. «Очень приличный человек, этнограф». Он занимался культурой и обычаями Российской глубинки, изучил ее вдоль и поперек, а сейчас собирается возвращаться на родину, в Африку, и маму зовет с собой. Настойчиво. Мол, здесь квартиру продадим, там дворец купим и будет нам счастье. Та, может, и поехала бы, да не хочет дочку тащить, а оставить боится.

В комнате раздается крик. Мужской. Мы переглядываемся, девушка вскакивает. Через пару минут открывается дверь, выходит Маша.

— Что это было, — спрашиваю. — Колдовство Вуду?

— Какое Вуду?! — раздраженно говорит Маша. — Обыкновенный деревенский наговор, на мертвую воду, кое-как слепленный. Хотела бы я знать, какой болван этим баловался?

Я тихонько рассказываю про поклонника. «Фотографии есть?» — спрашивает Маша. Девушка приносит групповой снимок. Маша раскручивает иголку на нитке, и та, отклонившись от вертикали, уверенно показывает на высокого бритого негра.

— Он! — ахает девушка.

— Ты вот что, — наставляет ее Маша. — Как он придет в следующий раз, иголочку эту ему куда-нибудь воткни…

— В яйца! — радуется девушка. Чувствуется, что ей давно этого хотелось.

— Нет, ну зачем же. Надо быть гуманней. В подкладку пиджака, пальто. Так, чтобы было незаметно. И он от вас отстанет.

В коридор, держась за стенку, медленно выходит худая негритянка с измученным лицом. Но глаза у нее почти живые и блестят.

— Мама, — подскакивает к ней девушка. — Куда ты встала? Иди, ложись, я все принесу.

Мы складываем инструменты. На прощание Маша берет в руки фотографию отца и прикладывает ко лбу. Так она лучше чувствует.

— Коридор, — говорит она уверенно. — Зеленые обшарпанные стены… двери…

— Что на двери написано? — быстро говорю я. — Посмотри направо! Читай!

— БППРИАЗ…

— Налево!

— Фотограммомет… Все. Не вижу больше. Кончилось кино, — Маша возвращает фотографию на буфет. — Этот человек жив. И он на Земле.

Уходим, оставив за собой легкое замешательство, переходящее в панику. Надеюсь, счастье им все-таки будет.

В машине спрашиваю Машу:

— Что такое БППРИАЗ? И эта… фотограммо… чего?

— Понятия не имею! Спроси в лаборатории, может, они знают.

Ввожу в автопилот следующий адрес. Знакомое местечко. Не притон, но что-то вроде.