|
- Не знаю, - выдавил он наконец, лишь затем, чтобы собраться с мыслями. - Все чисто, - продолжал Гиббонс. - Все устраиваю я. Оплата наличными, никаких чеков, никакой бухгалтерии. Все через меня, кроме выплаты. - Значит, мне придется иметь дело с ними, - безучастно прокомментировал Фрост. - Значит, да, - начал сердиться Гиббонс. - Но, бог мой, четверть миллиона того стоит. Мне бы, кстати, четверть миллиона они не доверили. Да и ты не идиот, чтобы доверить. С такими деньжищами я бы тут же сбежал. Ничего бы не смог с собой поделать. - А сколько полагается тебе? - Нисколько, - Гиббонс хихикнул. - Весь куш твой, до последнего цента. Я имею только посреднические. Десять тысяч. - Сухими из воды нам не выйти, - резко заметил Фрост. - Извини, Дэн! Мое дело - передать. Я могу сказать, что ты отказался. Но я надеялся - десять тысяч, как никак. - Джо, - нервно произнес Фрост, - мы долго работали вместе, были друзьями... Он умолк. Он испугался - вдруг Джо под колпаком у Эплтона. - Да, Дэн. Мы были друзьями. Я надеялся, ты поймешь. Мы могли бы выйти сухими. Мне это - раз плюнуть, тебе - немного сложнее. Фрост кивнул: - Да. Вложить деньги и устраниться. - Нет, нет, - замахал руками Гиббонс. - Не так. Не устраниться тогда заподозрят. Смерть подстроят вполне натурально. Десять тысяч из твоей доли, и я сделаю это сам ради тебя. Что поделаешь, сейчас такие расценки. Зато просто и аккуратно. Ну, разумеется, деньги нельзя помещать в акции Нетленного Центра. Во что-нибудь другое - в собрание живописи, например. - Мне требуется время, - покачал головой Фрост. - А если ты умирать не хочешь, - наставлял его Гиббонс, - то можно сблефовать. Не можешь же ты уследить за всем - проскочила книжка, не заметил и все дела. - Видимо, это нечто... - подумал вслух Фрост. - Четверть миллиона... - Не буду темнить, Дэн, - гордо надулся Гиббонс. - Это - настоящая бомба. Пойдет нарасхват. Они рассчитывают на стомиллионный тираж! - Ты неплохо осведомлен. - Я их заставил рассказать, - кивнул Гиббонс. - Кота в мешке не покупаем. А куда им было деваться, другого выхода на тебя у них нет. - Да, глубоко же ты влез. - Ладно, - решился Гиббонс. - Начистоту. Я сказал, будто могу пойти к ним и сказать, что ты не согласился. Но так не выйдет. Если ты не подписываешься, мне туда хода нет. Ты отказываешься и уходишь, а я пускаюсь в бега. - Да, побегать тебе придется... - согласился Фрост. - Придется... Замолчали. К ним прискакала белка, встала на задние лапки, передние прижала к груди и посмотрела своими бусинами. - Автор, - заговорил наконец Гиббонс, - утверждает, что Нетленный Центр - фикция, а все его идеи - надувательство чистой воды. Никакой второй жизни нет, такой возможности не существует. А выдумали это лет двести тому назад, чтобы покончить с войнами. - Погоди! - воскликнул Фрост. - Как они собираются это издать?! Они не могут... - Могут, - оборвал его Гиббонс. - Конечно, если бы ты узнал, то мог бы воспрепятствовать, оказать давление и... - Да нет, я имею в виду, что это не может быть правдой! - А какая разница? - удивился Гиббонс. |
