Дробову, мужику хотя и взрывного темперамента, но до поры до времени человеку спокойному, нелюдимому и не­разговорчивому, такой расклад нравился.

Не надо кричать, угрожать, суетиться, не надо махать ножом, сея вокруг брызги крови.

Сдавил горло, отпустил, и «жмур» готов.

И главное — не надо ему, умирающему, в глаза смо­треть.

Страсть как не любил этого дела Сергей Дробов.

Потренировались на свернутом одеяле в брошенной без колес и мотора старой «Волге» возле гаражей. Дробов сел на заднее сиденье с Веней. Роман — на переднее, с води­телем.

Роман приставил «жертве» к горлу заточку, Дробов сза­ди накинул на шею удавку, сдавил. Веня сбоку ударил кас­тетом в правый висок.

—  Должно получиться, — удовлетворенно заметил Роман.

— Когда на дело? — нетерпеливо спросил Веня.

— А, копытом бьешь, братан? Скоро, скоро. Есть заказ на черный «ВАЗ». Хех-хе, в рифму вышло. Может, во мне поэт умер?

—   Пусть наши враги все умрут, — безапелляционно вдруг проворчал Сергей Дробов.

Роман удивился разговорчивости нового члена банды, но промолчал. Помолчав, заметил:

— Заказ конкретный, нужен черный «ВАЗ». За точность заказа — надбавка.

—А сколько? — не утерпел Веня.

—  Это уже мои проблемы, братан. А твоя проблема — бей в висок, чтоб дух вон. Сумеешь?

—Дурное дело нехитрое.

— Э, нет, дурное-то как раз и хитрое.

— Тачку куда ставить будем?

—  Опять погоним на Кавказ. Там платят лучше, там и концы в воду.

— До Кавказа еще дойти надо, если своим ходом. А ну как попадемся? — засомневался Дробов.

— Тебе чего бояться? Может, в твоей психушке тебе от­пуск за свой счет не дадут?

— Дадут. У нас работа вредная. Дадут.

— Или ты, братан, боишься ментам в лапы попасть?

—      А что? Если возьмут, старый срок дадут и новый при­бавят.

— Не боись, я тебе ксивы мировые выправил. Ни один мент не раскусит.

Вене было чего бояться... Если у Романа и Сереги срока были на зоне отпаханы, у него, у Веньки, срочок на шее висел... По глупости вышло. А иначе и не могло быть. Ума у него с детства не было.

<style name="222">Смерть бомжам и «голубым»

В те месяцы, когда писалась эта книга, в Москве стояли непривычные для ноября морозы. Зиму 1998/99 года вооб­ще обещали холодной. Но чтоб за минус 20 было уже в но­ябре, никто не ожидал. Газеты приносили сообщения о за­мерзших московских бомжах...

Десять лет тому назад зима в одном приволжском горо­де также выдалась на удивление суровой. И то, что бомжи, нищие, побирушки умирали от холода, мало кого удив­ляло.

Город содрогнулся от другого — они умирали от рук убийц.

Одного бездомного старика, побиравшегося у храма, нашли забитым до смерти, старуху, что собирала милосты­ню у «гастронома», нашли в хоздворе магазина забитой но­гами. Инвалида без ноги и одной руки, может, «афганца», а может, просто бедолагу, лишившегося конечностей по пьяному делу, просившего подаяния в центре города, у центрального универмага, рядом с рестораном «Кавказ», нашли с разбитым черепом...

Люди эти были все бессемейные, да друзей близких было у каждого не так уж много. Были такие, что пожалели убитых, но не было таких, кто б решил отомстить, стал бы искать убийц.

Кроме милиции, конечно. Так ей, как говорится, по долгу службы положено.

Когда убили еще троих, милиция свела все возбужден­ные по фактам смерти дела в одно.