– Спятил! Не знаешь, кто я?

– Приказ Босса, сэр.

Директор секретной службы покраснел, как котел, который вот вот взорвется, но сдержал возмущение.

– Можете проходить, сэр.

– Сперва соедини меня с Президентом по телефону.

– Прошу прощения, сэр. Большой Мак недавно покинул Коронку.

– Меня не предупредили.

– Это решение было внезапным.

– Куда он отправился, в Кэмп Дэвид?

– Нет, сэр. Вышел пробежаться трусцой.

– Пробежаться?! В такое время?

Охранник промолчал.

– С этой минуты никаких разговоров по рации, – отрывисто приказал директор.

– Сэр?..

Директор, поведя седой головой, указал ею на стоявшие у Белого дома телефургоны с микроволновым оборудованием.

– Возможно, эти любители покопаться в чужих делах ведут прослушивание на нашей полосе частот.

– Слушаюсь, сэр.

Директора сопроводили на командный пункт секретной службы в подвале западного крыла. Там он повторил свой приказ помощнику начальника наряда Джеку Мерте.

Все тут же выключили рации.

– Говорят, Большой Мак отправился на пробежку?

– Да, сэр, – ответил Мерта. – Мы пытались его переубедить, но он настоял на своем.

– Взял с собой охрану?

– Конечно, сэр.

Директор секретной службы испустил долгий вздох облегчения. По крайней мере, Президент все еще доверял своим личным охранникам.

– Каковы последние новости из Бостона?

– Принимаем очередной факс.

– Ну и что у нас имеется на данную минуту?

Джек Мерта побледнел, как кабачок.

– Присланные из морга снимки стрелка и того, кто его ликвидировал.

– Покажите!

Директору представили фотографии.

– Черт возьми, этот очень похож на Освальда, – заметил он, когда агенты сгрудились рядом.

– Если это Освальд, то кого же похоронили в его могиле?

– А этот покойник слегка смахивает на Руби, – указал один из агентов.

– Руби был постарше, – возразил директор. – Если стрелок Освальд, постаревший на тридцать лет, то кто же этот парень, тип помоложе, чем Руби?

– Пластическая операция, – предположил кто то.

– Только без выдумок! Мне нужны факты. Теоретизировать будем потом.

– Сэр, вот факс от медицинского эксперта в Бостоне. Предварительный осмотр трупа выявил шрам на груди и давний след пореза на запястье.

– Черт! У Освальда были такие же шрамы.

– Но не может же этот человек быть Освальдом, так ведь?!

– Надеюсь, – ответил директор, включая в сеть телефон факс. – Впрочем, лучше запросить из архива отпечатки пальцев Освальда и убедиться раз и навсегда.

– Которого?

– Обоих! – рявкнул директор. И набрав номер местной телефонной станции, произнес: – Это секретная служба. Все звонки по номеру пятьсот пятьдесят пять – шестьдесят семь – тридцать четыре направляйте сюда.

Едва он положил трубку, как стали поступать факсы. Директор тут же брал их, просматривал, и лицо его вытягивалось все больше и больше.

– Черт. Черт! Черт!!!

Агенты выжидающе замерли.

– Судя по этому сообщению, серийный номер винтовки «манлихер каркано» идентичен номеру той, из которой Освальд стрелял в Кеннеди.

Все подчиненные приняли такой вид, словно они разом лишились сознания.

Директор поднял взгляд.

– Знает кто нибудь, где хранится эта проклятая винтовка?

– В Национальном архиве.

– Проверить!

Через минуту послышался громкий голос Джека Мерты:

– Вы уверены? Совершенно точно знаете, что винтовка на месте? Ну так сходите, убедитесь!

Прикрыв ладонью микрофон, Мерта пояснил:

– Из Национального архива отвечают, что винтовка по прежнему там, но все же пошли удостовериться.