………………………

Бурно молодость цвела

На полях стихов России,

Жизнь моя была цела,

Половину откусили.

Было горе от ума –

Грибоедов и Толстой.

Нынче пишутся тома,

А в томах – сплошной отстой.

Вмиг Захаров теме внял –

Сочинял, что было сил.

Том стихов насочинял –

Половину откусил.

Грибоедова тома

Не откусишь, моде вторя –

Создал «Горе от ума»,

А Захаров – «Ум от горя».

2013

На мыло

Как тягостно в молчании унылом

Не погружать в чернильницу перо,

Как будто мозг заполнен вязким мылом…

…………………………………….

Увы. Лишь только жалкая сатира

Из под пера выходит, что мне делать с ней?

Катись к чертям…ты, проклятая лира…

Поэт в молчании творит –

Творит с досадой и уныло,

Вдруг слышит – Лира говорит:

«Пора бы автора на мыло!»

Поэт же выругался вслух,

Никак не вынеся конфуза –

К чертям послал он сразу двух –

Не только Лиру, но и Музу.

Они ж привыкли к новостям,

Притом нисколько не смутились,

И покатились ведь к чертям,

Да без оглядки покатились!

Поэта колотила дрожь,

Они же улыбались мило.

… Пришлось поэту, хошь, ни хошь,

Скривясь, и впрямь пойти на мыло!

2013

Безденежный поэт

…Стоп! О чём опять я здесь глаголю?

Кто вообще такую глупость прочитает?

Сердце к небу просится, на волю,

Но на крылья денег не хватает.

Не жалея нервную систему,

Вновь поэт слова и строчки множит.

Но решить безденежья проблему

Он, увы, по прежнему не может.

Грезится берёза в чистом поле,

Над берёзой вороны летают:

Сердце к небу просится, на волю,

Но на крылья денег не хватает…

Новые в душе родятся темы,

Всё вокруг да около витают,

Рвутся ввысь великие поэмы,

Но на них бюджета не хватает.

… Вновь поэт ночами колобродит –

Написать великое мечтает.

… Отчего то ж глупость лишь выходит –

Видно, вновь чего то не хватает.

2013

Культуры атрибут

… Когда последний из людей

Уйдёт в небытиё,

На тонкой карточке CD

Останется моё.

Нет, не послание, а так,

Десяток СМС…

……………………….

И археологи со звёзд

От пыли отскребут,

Не череп, ногу или хвост –

Культуры атрибут!

Как видно, мир не так уж прост,

Коль на своём веку

Чтут археологи со звёзд

Поэзии строку.

Они поэтов на земле

Останки отскребут,

Пытаясь отыскать во мгле

Культуры атрибут.

Найдут мобильники, а в них

Десяток Эс Эм Эс,

Воскликнут: «Где ж, простите, стих?»

Посланники с небес.

И поумерят вскоре прыть,

Расстроены весьма,

Пытаясь попусту отрыть

Поэзии тома.