Бог Сын, по сути, – изначально свят!

Нас всех ведёт к добру, любви и вере,

Иудой предан, злобою распят,

Без права апелляций, к высшей мере.

Бог Сын пришёл к земле издалека,

Из светлого, далёкого оттуда,

Чтоб, глядя в небо, в синь и в облака

Любили б мы Христа, а не Иуду.

Чтоб Божий Дух был сердцем уловим,

Чтоб верили в Отца и Сына свято,

И чтобы душам раненым своим

Мы не нашли иного адвоката.

2014

На стихи Бориса Михина

Поэт и оглобли

Под равнодушность встречных морд

Не спрятать глаз своих оглобли…

Поэт глядит на белый свет

И видит морды без прикрас.

Поэт – на то но и поэт –

Чтоб распахнуть оглобли глаз.

Поэт – певец мирских тревог –

На мир глядит – но вот беда –

Он, навострив оглобли ног –

Бежит неведомо куда.

Пути поэта нелегки –

От творческих сгорает мук,

Что, если сжавши кулаки,

Он вспомнит про оглобли рук?

2012

Поэзия и блондинка

Обожаю синюю поэзию,

Как блондинка, яркую и сладкую:

В ней потоки образов болезненно

Утончённы и на ощупь гладкие…

Увлечённый второй половинкой,

И, схвативши перо и тетрадь,

Между лирой и яркой блондинкой

Стал поэт, не шутя, выбирать.

Изучая поэзии линию,

Восхищённый лавровым венцом,

Михин мчался за птицею синею,

Посинев от натуги лицом.

Поглядел на блондинку украдкою,

И подумал, смутившись слегка,

До того она яркая, сладкая,

А строка не ярка, не гладка…

Лишь такая блондинка приснится –

Потеряет и сон, и покой –

Ведь она ни за что не сравнится

С посиневшей от скуки строкой.

2013

Гастарбайтер поэзии

Как то рухнула в тело душа,

Тело стало – на жизнь – горячей…

Гастарбайтер поэзии

Я не поэт, я работник поэзии,

Не архитектор – рабочий на стройке…

Поработав на стройке, поэт

Испытал неожиданно шок –

На него повалился предмет –

То ль кирпич, то ли пыльный мешок.

Избегая лекарств и врачей,

Сам себя научился лечить.

Тело стало на жизнь горячей –

Стал стихи неустанно строчить.

Он теперь в небесах не витает,

Как строитель, валяет стишок.

Что ни стих – то кирпич вылетает,

Что ни строчка – то пыльный мешок.

2013

Нелепый ножик перочинный

…Надолго (уж не навсегда ли?!) хмарь –

Дремоты очевидная причина,

Стучится о стекло дурной комар,

Нелепый, словно ножик перочинный.

Коль нет на сердце счастья и покоя,

И в летний ясный день бывает плохо –

Стучит в стекло нелепою строкою

Оса иль муха, иль пчела дурёха.

Поэт творит, охваченный кручиной,

И нелегко ему блеснуть дарами, –

В сердцах достанет ножик перочинный –

Убьёт осу и муху с комарами.

Скользнёт в кусты нелепый странный ёжик,

Нелепый заяц замаячит где то,

И перережет стих всё тот же самый ножик,

Как атрибут нелепого поэта.