В обеих комнатах царило запустение — вскоре стало понятно, что их обитатели погибли уже больше года назад, и что Саб, по всей видимости, после их смерти в комнаты вообще не заходил. Вещи, лежащие тут и там, покрывал изрядный слой пыли; оба экрана оказались отключены, поэтому по углам ветер набросал старых листьев и мусора.

— Надо собрать как-то, наверное, — предположил Скрипач, оглядывая комнату, в которой ему предстояло жить. — Это же чужое всё.

— Допустим, соберем, и что с этим делать? — уныло отозвался Ит.

— В угол сложим куда-нибудь, а потом Саба спросим, как вернется, — пожал плечами Скрипач. — Ит, давай сначала пожрем, а? — попросил он. — Я голодный. А ты?

— Я тоже. Нога как?

— В принципе, нормально. Но устаю пока что быстро. Ничего, через недельку, думаю, освоюсь, — Скрипач снова сел на лежанку в общей комнате. — Посмотри, что там есть из еды.

Еды, на взгляд Ита, оказалось не так уж и мало. Коробки с рационами, общим числом шесть, похожие на те, что предоставляла своим миссионерам Санкт-Рена, какие-то странные консервы непонятно с чем, которые открыть Ит не рискнул, и местная еда, к сожалению, не первой свежести — тонкие, успевшие засохнуть, лепешки, соленый сыр, вяленое мясо (похоже, что вельшевское), и большой холщевый мешок с жареными орехами.

— Так, теперь бы понять, что из этого любит Саб, чтобы не съесть случайно то, что он отложил для себя, — пробормотал Ит, оглядывая находки.

— Ну, чего там? — поторопил Скрипач.

— Рационы, консервы, сыр, мясо сушеное, и орехи, — отрапортовал Ит. — Думаю, как бы не съесть ненароком то, что Саб захочет съесть сам.

— Рационов много? — спросил Скрипач.

— Шесть штук.

— Вот давай два и съедим. А вечером что-нибудь попроще. Ай, ладно… подожди, сейчас сам приду.

На кухне Скрипач сел за высокий стол, и принялся с интересом оглядываться.

— Ага… — протянул он. — Так… Ит, вон тот шкаф открывал?

— Нет пока.

— Открой. О, отлично! Крупа и масло. Мясо есть, сыр… ладно. Отлежусь, высплюсь, а вечером что-нибудь приготовлю. Тащи рационы.

Рационы на поверку оказались вполне приемлемыми — хороший кусок мяса (разумеется, искусственного), овощи в соусе, и две закусочные пасты, сладкая и соленая. Смолотив рацион, рыжий снова послал Ита рыться в шкафах — на этот раз он вознамерился найти лхус, в чем и преуспел. Заварили — лхус оказался просто бесподобным, и явно местным.

— Жить можно, — удовлетворенно произнес Скрипач. — И плита у него тут хорошая.

— Не спались, а то запишет в придворные повара, — заметил Ит. — Будешь с утра до вечера стоять у этой самой плиты.

— Не буду, — отмахнулся Скрипач. — Я просто соскучился по натуральной еде. Мы с тобой полтора года давились синтетикой, ну сколько можно. Хочу честной каши с честным маслом, мяса хорошего кусок хочу…

— Ты только что съел, — напомнил Ит.

— Так это опять синтетика! Нет, ну правда. Давай что ли хоть по куску сыра, а?

— Ладно, давай, — сдался Ит. — Рыжий, знаешь, мне что-то не по себе, — пожаловался он.