Капитан потрепал прапорщика за загривок и пошел к прокурору.

Орлам летать, а нам в дерьме ползать, подумал снайпер… впрочем, нет, — ни о чем таком он не подумал. Инструментам не положено думать, не для того созданы.

Понедельник-вторник, ночь. ИСТЕРИКА

Долго молчали. Шоссе послушно стелилось под колеса.

— Понимаешь, он был похож на Третьего! — вдруг сказала Марина. — И потому погиб!

Голос ее звенел, как натянутая струна. Как перетянутая струна: вот-вот лопнет.

— Какого «третьего»? — участливо поинтересовался Александр.

— Какого, какого! Кого я любила!

Ее трясло.

— Ты что, всех нас сосчитала? Вот это подходец. А я, позволь спросить, какой по счету?

— Ты?! — оскорбительно засмеялась Марина. — Причем здесь, вообще, ты?!— Она заплакала.

Это была истерика.

— Смотри, вот он я — твой мужчина, — рассудительно заговорил Александр. — По крайней мере, был им, этого ты не сможешь отрицать… и со мной — полный порядок.

— Ты не понимаешь! Я думала, после Вадима — всё, конец! Пять раз снаряд в одну воронку не падает! И — опять, опять, опять!

— Я знаю, ты меня не любишь… — медленно произнес Александр, глядя прямо перед собой.

— Может, потому ты до сих пор и жив, дурак! Я же проклятая! Беги от меня, выброси меня из машины!.. — она принялась беспорядочно хвататься за дверные ручки.

Александр ненадолго отвлекся от управления, повернулся к своей пассажирке и влепил ей по щеке — левой рукой наотмашь.

Марина окаменела.

— Чего дерешься?

— Лечебная процедура.

Истерика и вправду прекратилась. Хотя, зачем (за что?) мужчина ударил женщину на самом деле — это осталось за кадром.

Не часто Александру приходилось слышать, что его не любят. Да еще и не скрывают этого.

— Между вами что-то было? — поинтересовался он. — Я про психа с дробовиком.

— Удачный момент для вопроса.

— Ты всю дорогу молчишь или разговариваешь сама с собой…. Может сейчас и время объясниться?

— Ну да, когда твой соперник кайфует под простыней в труповозе.

Он тяжко вздохнул:

— Змея ты.

— Жаль, яд весь высох…

Серебристый «Лексус» въезжал в ночной город.

Вторник, позднее утро. ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ В ПСИХУШКУ

В каждом уважающем себя городе есть своя «кащенка». В крупном — всенепременно. Почему-то самым суровым, самым жутким из психиатрических лечебниц и интернатов дают это имя. Мог ли порядочнейший и образованнейший человек Петр Петрович Кащенко (который, кстати, будучи ложно обвиненным, уже в двадцать лет познал все прелести тюрьмы) предположить, что на многие десятилетия его фамилия станет символом несвободы и страданий? Что его фамилией станут пугать детей и взрослых? В бреду не представил бы!

Всю жизнь спасать людей от бреда, чтобы после смерти оказаться главным его хранителем… какая злая ирония.

Примерно такие мысли витали в голове Марины, когда она ехала от Гатчины в маршрутном такси. Двенадцать километров по Киевскому шоссе — до Никольского. Кащенко располагалась в Области; организованная еще в незапамятные времена и дожившая до наших дней, эта клиника была изначально вынесена за пределы города. Возможно, не без умысла. Подальше от глаз надзирающего начальства.

Бог весть, что там было в начале прошлого века, но сейчас про эту больницу разные ходили слухи. Здесь подозрительно много умирало — пациентов, разумеется (не персонала же, что им сделается). Кладбище, вынесенное за пределы охраняемой территории, разрослось настолько, что по площади давно превосходило больничный городок.