– Да, что там за дела у тебя с доном Уэртеро? – поинтересовался Тим. – Что у этого великого идальго на уме, чего он от меня хочет? И хватит трепотни насчет крупной сделки с метом, Брайан, потому что я знаю, что это брехня. Вы это придумали, чтобы отвлечь мое внимание, верно?

Пот сочился из всех жирных пор на лице Брайана.

– Верно? – настаивал Тим. Он погрузил иглу чуть глубже.

– Мы можем договориться, Зет.

– Договор такой: ты сейчас же мне все расскажешь, а то сердце у тебя взорвется, как пиротехническая ракета «М-80» в мусорном баке, – ответил Тим.

В тюряге это распространенный способ отправлять неугодных на тот свет, припомнил Тим. Никакой возни, никакого шума, а охрана потом скажет, что еще один недоносок помер от передоза.

– Смерть – просто еще один трип, что-то вроде наркотического путешествия, – попытался бодриться Брайан.

– Тогда adios, друг мой, – ответил Тим и начал надавливать на поршень.

Рука Брайана дрогнула, глаза выпучились по-рачьи, и он признался:

– Дон Уэртеро хочет убить тебя сам.

– Потому он и менял Морено на меня?

– Думаю, да.

– Дальше.

– Он приезжает в этот уик-энд. – Брайан решил ничего не скрывать. – Говорил, что насадит тебя на вертел и поджарит на огне.

Проклятье!

– Почему?

– Почему? – переспросил Брайан. – Дон Уэртеро не объясняет почему. Он говорит «сделаем так».

– И ты не знаешь, с чего это он?! – взорвался Тим.

– Знаю только, что ты у него что-то взял.

– Что взял?!

– Я не знаю, Зет, – захныкал Бобби. – Не знаю. Он сказал только, что ты забрал у него какое-то его сокровище.

– Сокровище? – повторил Тим. – Какого хрена, он кто? Долговязый Джон Сильвер?

– Да ладно тебе, Бобби, – рыдал Брайан. – Мы же друзья.

– Но ты ведь хотел меня ему передать, так?

– У меня не было выбора.

Ну да, конечно, подумал Тим. Ему очень хотелось нажать на поршень, но он все же сдержался и спросил:

– У тебя тут есть пистолет, Брайан?

– Нет.

– Не ври мне. Я этого не люблю.

– В столе, – сдался Брайан. – В верхнем ящике.

Тим вынул иглу. Брайан упал на пол и валялся там, плача, пока Тим доставал пистолет из ящика. Девять миллиметров, автоматический. Тим предпочел бы армейский сорок пятого калибра, но делать нечего. Еще Тим нашел в ящике зажим с деньгами и засунул то и другое в карман.

Потому что у наличности всегда приятный вкус, и ты никогда не знаешь заранее, когда тебе понадобится отщипнуть кусочек.

– Передай дону Уэртеро – gracias, но в смысле – no gracias, Брайан, – сказал Тим. – Я выписываюсь.

Тим догадывается, что ведет себя по-идиотски: ему надо бы шлепнуть этого Брайана или хотя бы взять его в заложники, но его уже достало все это дерьмо, достали эти люди, и больше всего ему сейчас хочется свалить отсюда одному.

На хрен все! – думает он. Ребенок, бывшая подружка, а тут еще какой-то долбаный мексикашка, который возомнил себя богом и собирается поджарить меня на огне. Идите вы подальше со всей этой хренотенью! Вот привалило счастье Бобби Зету!

В общем-то, Тим понимает, что кардинально вляпался, – это для него, увы, не ново, – однако забирает пушку и возвращается к себе в комнату поменять одежду.