Холод. Ветер ночной

         деревами шумит. Гасит в поле огни.

         Слышен зов: «Не смущайтесь… я с вами…

         за мной!..»

         И не знаешь, кто там.

         И стоишь, одинок.

         И боишься довериться радостным снам.

         И с надеждой следишь, как алеет восток.

         В поле зов: «Близок день.

         В смелых грезах сгори!»

         Убегает на запад неверная тень.

         И все ближе, все ярче сиянье зари.

         Дерева шелестят:

         «То не сон, не обман…»

         Потухая, вверху робко звезды блестят…

         И взывает пророк, проходя сквозь туман.

    Февраль 1901