- А какие книги для вас любимые?

- Вы будете смеяться.

- И все же...

- Конан Дойл. Приключения Шерлока Холмса.

- Правда? - обрадовался Григор. - Тогда мы с вами единомышленники. Я с детства люблю эти книги. А что вам нравится в них?

- Сам Шерлок, - мечтательно сказала Галя, поглядывая на щебечущих детей в скверике. - Настоящий рыцарь...

- Почему рыцарь?

- А как же! Сразу же спешит на помощь обиженным. О себе не думает. Пренебрегает опасностью. И вместе с тем знает цену миру.

- Как? - не понял Григор.

- Разве забыли? Он скептик. Он знает, что люди подлые, никчемные, завистливые, грязные, жадные. И все же - помогает им. Потому что сострадает Прекрасный герой.

- Детектив, криминалист, - как бы вопрошая, отозвался Бова.

- Ну и что? - с вызовом возразила девушка. Нет грязной работы. Лишь бы на благо. Врачу приходится ежедневно иметь дело с грязью. И педагогу. А тем более криминалистам.

- Это верно.

- Ага, согласны. Да что я говорю вы же юрист. И хорошо должны знать все это. Слушайте, Григор, - внезапно остановилась она, - а почему бы вам не стать Шерлоком? А? Это тебе не прокурор или адвокат! Интересно, интригующе. Погоня, преследования, раскрытие тайны...

Парень ощутил, как его щеки начинают пылать. Знает она что-нибудь или так, случайно дотронулась до главного? Что делать? Как выйти из идиотского положения? Промолчать? Позже может случиться катастрофа. А открыться - как знать, что произойдет?

- Я об этом уже думал, - нерешительно ответил он.

- Серьезно?

- Да.

- Это чудесно. Тогда вы сможете написать рассказы о современном Шерлоке. Потому что теперешние детективы неинтересны. Поверхностно, без глубокой психологии

- Надо иметь талант.

- А вы пробовали?

- Стихи - пробовал. А прозу - нет.

- Я тоже стихи пишу, - призналась Галя. - Только никому не читаю.

- Почему?

- Нет подруг. Разве своей бабусе, так ей неинтересно. Вот недавно написала большое стихотворение.

- О чем?

- О любви.

- Прочитаете мне? - попросил Григор.

- Сначала вы мне.

- Хорошо. Только какой из меня поэт. Так, версификация...

- Все равно. Важна не форма, а содержание, чувство. Когда читают друзьям все звучит по-другому, не так как со сцены...

- Это правда. Только где будем читать? Прямо на улице?

- Можно и на улице, - сказала она. - Свернем в сторону, правее. Эта улица ведет к зоопарку. Там тихо.

- Согласен. Только сначала предлагаю зайти в кафе. Посидим, пообедаем. Я свои опусы прочитаю вам за столиком, а вы - про любовь - на улице. Про любовь лучше на природе. Договорились?

- Договорились, - ласково улыбнулась девушка.

Они зашли в кафе около небольшого ресторана. Сели за крайний столик на открытой веранде. Подкатилась полненькая официантка, вытащила из кармашка блокнот, вопросительно взглянула на гостей.

- Обедать не буду, - предупредила Галя. - Так... чего-нибудь.

- Пирожные, - сказал Григор. - Яблоки, кофе... Вино столовое...

Девушка одобрительно кивнула. Официантка отошла. Григор глянул в глаза своей спутнице, радостно засмеялся.

- Чему вы смеетесь? - удивилась она.

- Странно...

- Что?

- Прошло менее часа, а кажется - проплыли годы.

- И мне так кажется, - прошептала она. - Хорошо. Никогда так не было. Разве в детстве. Когда мать меня ласкала...

Григор замер. Прикрыл глаза веками. Снова между ними что-то опасное, хрупкое, как хрусталь. Девушка смотрит на него просто, непосредственно, словно на облачко в небе. Почему же он такой тревожный? Отчего тянется за ним этот проклятый хвост?

Официантка принесла вино, открыла. Поставила пирожные, яблоки. Парень налил вино в бокалы.

- За встречу.

- За встречу, - сказала она, еле пригубив бокал. - Читайте же ваши стихи.

Он отпил глоток золотистой жидкости.