- Может быть, так. А может, и нет.

- Странно. А как же ваш скепсис?

- Какой?

- По отношению к людям? В человеке много отвратительного - это правда. Но ведь причина мира (так веруют все религиозные люди), а значит, и всего, что происходит в нем, - Бог? Со скульптора спрашивают за никчемное изваяние, с сапожника - за испорченные сапоги...

- А Бог отвечает за скверный мир? - насмешливо подхватила Галя.

- А как же?

- Бог не имеет никакого отношения к миру.

- Как так?

- А так. Вы же мыслящий человек. Неужели всесильный дух стал бы заниматься созданием ограниченных миров? Каких-то шариков, планет, солнц, а тем более микроскопических муравьев, называемых людьми?

- Я изучал десятки различных религиозных и философских течений Востока и Запада. Большинство апологетов утверждают, что мир создан волею Творца, как бы он ни назывался... Брахмой, Иеговой, Ормуздом, Зевсом... Правда, древние гностики утверждали, что Превышний Отец, называемый Истиной, не повинен в творении нашего многострадального мира, что это - дел рук злого создателя, архонта нижних сфер. Но эти странные идеи встретили решительное возражение отцов церкви. Так что творцом Вселенной все же следует считать Бога...

- Возможно, и так, - равнодушно согласилась Галя, допивая кофе. - Всякий бракодел - творец, на высоком месте или на низком. Но при чем тут Бог? Я в это понятие вкладываю свое, заветное. Его нельзя передать. Какое мне дело, что об этом говорили те или иные мудрецы? Да и что такое мудрость? Я принимаю Солнце таким, как оно есть, как оно кажется мне, а не таким, как его описывают астрономы или астрофизики...

- Откуда это у вас, Галя?

- Что?

- Такое мышление?

- Плохое или хорошее?

- Не знаю. Опасное. Тревожное, волнующее. Мне кажется, что вы шутите, разыгрываете меня. Впрочем, нет. В глазах у вас - гнев. И ясность. Не пойму, не уловлю. Такие мысли, как у вас, появляются тогда, когда человек переживет глубокую драму. Горе высекает искры нового понимания. Но мистика...

- Я не мистик! - взмахнув крыльями ресниц, возразила девушка. - Медику почти невозможно быть мистиком. Каждый день - физиология, внутренности, грязь. Надо очень любить скрытую сущность человека, чтобы не возненавидеть его физиологию. Знаете что, Григор? Давайте оставим эту тему... Может, когда-нибудь... Хорошо?

- Хорошо, - неуверенно согласился Бова. - Но вы обещали прочитать свои стихи...

- О любви, - улыбнулась Галя. - Пойдемте отсюда. По улице Зоологической. Там уютно... и я попытаюсь вспомнить.

Григор расплатился с официанткой. Они вышли под крону весенних деревьев. Парень шагал задумчивый, растерянный. Галя иногда искоса посматривала на него. В воздухе поплыл зной, начало припекать. Они сняли плащи. Мимо проносились редкие машины, из-под колес брызгала жидкая грязь.

- Ну что ж, начну, - сказала девушка. - Только не перебивайте. Хорошо?

- Хорошо, Галя.

- Любовь, - медленно промолвила Галя, словно смакуя это слово, будто прислушиваясь к его звучанию. - Любовь... Что ты, Любовь? Миражи иль основа?

Дар вдохновенья? Вспышка таланта?

Зверя рычанье иль Вышнее Слово?

Пепел или пламень?

Феникс или фантом?

Что ты, Любовь? То ли взрыв сумасбродный,

Мертвой природы случайная проба,

Пасть ненасытная страсти голодной

Или скелет в разрисованном гробе?

Катится вихрь вне предела закона,

В нем перемешаны атомы, люди,

Драмы, гротески, религий каноны:

Было, и есть, и, наверное, будет!

Нежное чувство, любовь, как зарница,

Шепот несмелый, громовое слово

Все на алтарь беспощадный стремится,

В страшную бездну снова и снова.

Где пониманье?

Где ты, критерий?

Вечно сомнение в сердце пребудет?

Истины Матерь? Вершина мистерий?

Темная? Ясная?

Кто нас рассудит?

Гибнут миры.