Вам,

         легионы жидкокостых детей,

         толпы искривленной голодом молодежи,

         те, кто дожили до чего-то,

         и те,

         кто ни до чего не дожил.

         Вам,

         звери,

         ребрами сквозя,

         забывшие о съеденном людьми овсе,

         работавшие, кого-то и что-то возя,

         пока исхлестанные не падали совсем.

         Вам,

         расстрелянные на баррикадах духа,

         чтоб дни сегодняшние были пропеты,

         будущее ловившие в ненасытное ухо,

         маляры,

         певцы,

         поэты.

         Вам, которые

         сквозь дым и чад,

         жизнью, едва державшейся на иотке,

         ржавым железом, шестерней скрежеща,

         работали всё-таки,

         делали всё-таки.

         Вам неумолкающих слав слова,

         ежегодно расцветающие, вовеки не вянув,

         за нас замученные – слава вам,

         миллионы живых,

         кирпичных

         и прочих Иванов».

         Парад мировой расходился ровно, —

         ведь горе давнишнее душу не бесит.

         Годами

         печаль

         в покой воркестрована

         и песней брошена ввысь поднебесить.

         Еще гудят голосов отголоски

         про смерти чьи-то,

         про память вечную.

         А люди

         уже

         в многоуличном лоске

         катили минуту, весельем расцвеченную.

         Ну и катись средь песенного лада,

         цвети, земля, в молотьбе и в сеятьбе.

         Это тебе

         революций кровавая Илиада!

         Голодных годов Одиссея тебе!