Блейк Крауч. 69 (Шестьдесят девять)
В половину десятого вечера, в четверг, когда Тим Уэст, развалившись на кровати, проверял контрольные работы, которые обрушил на свой образцовый 11 класс английского языка, он услышал шаги, поднявшиеся по лестнице и протопавшие по коридору к спальне. В дверном проеме возникла его жена Лора. — Тим, иди сюда. Он отложил бумаги и поднялся с кровати. Спускаясь следом за женой по скрипучей лестнице, он испытывал огромное удовольствие от вида ее длинных, стройных ног и той грации, с какой она держала себя. Желтая атласная сорочка, которая так ему нравилась, и острый аромат цветочного бальзама для кожи, навели Тима на мысль о ночи супружеского счастья. Вечер четверга давным-давно стал их вечером. В гостиной Лора усадила мужа в широченное кожаное кресло напротив камина, а сама устроилась на шедшем в комплекте с креслом пуфике; и тут на него обрушилось мимолетное предчувствие: жена собирается сообщить, что беременна их первым ребенком (они работали над этим с прошлого Рождества). Вместо этого она потянулась к столику рядом с креслом и нажала на автоответчике кнопку проигрывания записи. Десять секунд статического шипения ветра. Пробивается женский голос, сильно приглушенный и почти неразборчивый, кроме: «… ничего не значит!» Голос мужчины, громкий, искаженный резкими шорохами: «… вынудила меня сделать это». «Я могу объяснить!» «…поздновато для этого». Глухой удар, хрипящее бульканье. «…в мои глаза», — снова мужской голос: «Загляни в них!… говорить ты не можешь… но… в последнюю минуту слушай… шлюха… унизила меня. Ты лежишь там и думаешь об этом, пока…» Тридцать секунд кошмарных хрипов, иногда прерываемого шорохами ветра. Мужчина плачет навзрыд, от всей души. Электронный голос завершил сообщение: «Четверг, девять часов шестнадцать минут вечера». Тим посмотрел на жену. Лора пожала плечами. Он наклонился и снова включил автоответчик. Когда запись закончилась, Лора спросила: — Это ведь не то, что я думаю, правда? — А можно ли узнать наверняка? — Давай просто позвоним девять-один-… — И что скажем? Что вообще у нас есть? Лора потерла свои голые руки. Тим шагнул к камину и повернул искусственные дрова. Она подошла и села рядом с мужем на прохладные кирпичи. — Возможно, это просто дурацкая шутка, — сказала она. — Может быть. — Что? Ты так не думаешь? — Помнишь Джина Малака? Учителя физкультуры? — Высокий, придурковатого вида парень. Конечно помню. — В прошлом году мы какое-то время тусовались вместе, пока он переживал развод. Пили пиво, в боулинг ходили. Отличный мужик, только чудной слегка. Как-то раз наш телефон зазвонил, но когда я снял трубку и сказал: «Алло?», никто не ответил. Самое странное, я слышал чей-то разговор, только приглушенно, в точности как это сообщение. Но голос Джина я узнал. Мне следовало бы повесить трубку, но — такова уж человеческая природа — я помедлил, слушая, как он, сидя в машине, заказывает еду в экспресс окне «Вендис». Видимо, наш номер стоял на быстром наборе у него в сотовом. Телефон тряхнуло, и тот случайно позвонил к нам домой. Одна из бретелей сорочки соскользнула с плеча Лоры. Тим поправил ее, а жена сказала: — Ты пытаешься напугать меня? Давай позвоним твоему брату… — Нет, не сейчас… — Погоди-ка, ты хочешь сказать, что кто-то, кого мы знаем достаточно хорошо, чтобы наш номер был у него на быстром наборе, убил сегодня вечером какую-то бедную женщину, и ненароком… Как ты там сказал? — Тряхнул. |
