Дима даже задохнулся от неожиданности.

— Так вот, этого самого Свирина пасли ребята из ГУВД. Я подошел поинтересоваться, что это за бандитская тачка торчит на моей земле, ну, меня и просветили. И погнали подальше. А в это же самое время, в том же самом подъезде у бабки одной сняла комнатку тетка из Мурманска.

— Из Мурманска?! — недоверчиво переспросил Дима.

— Ну! Старая, страшная, рыжая и глухая. Со слуховым аппаратом. Сказала, что сын у нее здесь в госпитале. Заплатила за полмесяца, но и недели не прожила, исчезла.

— Как исчезла?

— Да так. Ушла и не вернулась. Даже вещи не забрала. Я бабку спрашиваю, ты хоть паспорт ее видела. Видела, говорит, фамилия у нее такая простая, рабочая, то ли Столярова, то ли Плотникова. А зовут Наташей. Сечешь?

— Сантехникова! — простонал Дима. — Гончарова это была, кто же еще. У нее, наверно, париков и грима цельный чемодан. Зато паспорт настоящий.

— Так вот, — невозмутимо продолжал Павел. — Ушла она, а через пару дней и Свирин исчез со своими сторожами.

— И когда все это было?

— Ну… — задумался Павел. — Свирин появился примерно сразу после того, как тебя… А тетка — через пару дней.

— Не получается! — скривился, как от лимона, Дима. — Ее здесь видели гораздо раньше. Все-таки, наверно, она где-то здесь живет. Где ты не смотрел. А комнату сняла, чтобы к Свирину быть поближе.

— А на фига он ей?

— Следит она за ним. Убить хочет. Я разве не говорил?

— А тебе это каким боком?

— Таким… — насупился Дима. — Личным.

— Ну-ну! Можешь не говорить, — Павел сделал вид, что обиделся. — Дело молодое. Меня сейчас парнишка замещает, лейтенант, но с ним по личному делу лучше не связываться. Так что уж как-нибудь сам действуй.

Чинно, по-семейному, они втроем попили чаю с кексом, и в половине одиннадцатого, вызвав такси, Дима откланялся. Всю дорогу домой он размышлял над тем, что рассказал Павел. То, что Гончарова следит за Олегом, — это не новость, это само собой разумеется. А вот то, что за ним присматривает милиция… Ловят на живца Гончарову? Или он сам их наконец заинтересовал? Как бы там ни было, все это ему не нравилось.

Войдя в темный двор, Дима чуть не врезался в стоящий поперек дороги «хаммер». Окно блондинки дрожало тусклым светом: видимо, там устроили ужин при свечах. Засмотревшись, он не сразу сообразил, что мобильник настойчиво поет «Прощание славянки». Он настроил трубку так, чтобы все звонки с работы были обозначены вагнеровским «Полетом валькирий». Если же звонили с какого-то неизвестного мобильнику телефона, он разражался рок-н-роллом. «Славянка» предназначалась для друзей.

«Может быть…», — сладко замерло сердце, но на табло высветился номер Костика.

— Обязательно приезжай завтра! — категорически приказал Малинин.

Зайдя в пустую темную квартиру, Дима в тысячный раз обозвал себя кретином.

«Я могу позвонить ей и сказать, что она мне нужна, — думал он. — Что я хочу быть с ней. Только она не придет. Серого она не любила, и поэтому могла с ним жить. И принимать со всеми недостатками. А меня любит — и поэтому жить со мной не может. Вот такой вот компот. От любимого — или все, или ничего. А я ее не люблю. Ну, не люблю так, как ей этого хочется. И поэтому мог бы с ней жить. Да, могу и хочу. Бред!»

Черт возьми! Ну почему все складывается так по-дурацки?! Просто какой-то злой рок. Словно ведет ее кто-то невидимый от одной неожиданной встречи к другой.