|
Сказал: «О сын, моей рукой убитый, О храбрый лев мой, всюду знаменитый!» Увы! Рустем, стеная, говорил, Рвал волосы и кровь, не слезы, лил. Сказал Сохраб: «Крепись! Пускай ужасна Моя судьба, что слезы лить напрасно? Зачем ты убиваешь сам себя, Что в этом для меня и для тебя? Перевернулась бытия страница, И, верно, было так должно случиться!…»[12 - Перевод С Липкина.] – Прошу тебя, Амир-ага, прочти еще раз, – говорил обычно Хасан, и порой даже слезы блестели в его глазах. Мне всегда было интересно, кого он оплакивает: сыноубийцу Рустема, раздирающего на себе одежду и посыпающего голову пеплом, или умирающего Сохраба, который обрел отца перед самой смертью. Лично я не видел никакой трагедии в судьбе Рустема. В конце концов, наверное, каждый отец тайно желает смерти своему сыну. 1973 год. Июль месяц. Мы на старом кладбище. Я читаю Хасану какую-то книгу и ни с того ни с сего вдруг начинаю сочинять за автора. Страницы-то я перелистываю регулярно, но излагаю свое, а не напечатанное. Хасан этого не замечает. Ведь для него каждая страница – непостижимая тайнопись, ключ от которой в моих руках. Только я могу провести его по лабиринту. Закончив, я спрашиваю Хасана, как ему рассказ. Он аплодирует в ответ, и меня разбирает смех. – Ты что? – с трудом выдавливаю я. – Давно мне не было так интересно. – Он продолжает хлопать в ладоши. Смех вырывается у меня наружу. – Правда? – Честное слово. – Это очаровательно, – бормочу я. Вот уж сюрприз так сюрприз. – Ты серьезно? – Замечательный рассказ, Амир-ага. Прочти мне завтра еще что-нибудь из этой книги. – Очаровательно, – повторяю я, и у меня перехватывает дыхание, словно я нашел клад у себя во дворе. Мы спускаемся по склону, и в голове у меня вспыхивает и грохочет настоящий фейерверк. «Давно мне не было так интересно», – сказал Хасан. А ведь я уже прочел ему целую кучу историй. Хасан о чем-то меня спрашивает. – Что? – не понимаю я. – А что такое «очаровательно»? Я смеюсь, сжимаю его в объятиях и целую в щеку. – За что? – краснеет Хасан. Дружески пихаю его в бок и улыбаюсь. – Ты настоящий принц, Хасан. Ты принц, и я обожаю тебя. В тот же вечер я написал свой первый рассказ. За тридцать минут. Получилась мрачная сказка про бедняка, который нашел волшебную чашку. Если в нее поплакать, каждая слезинка обращалась в жемчужину. Но, несмотря на свою бедность, мой герой был веселый человек и плакал очень редко. Чтобы разбогатеть, ему пришлось искать поводы для грусти. Чем выше росла куча жемчужин, тем большая жадность охватывала счастливчика. Рассказ кончался так: герой сидит на целой горе жемчуга и безутешно рыдает, слезы капают в чашку. В руке у него кухонный нож, а у ног – труп зарезанной жены. Зажав в руке две исписанные странички, я поднялся в кабинет к Бабе. У него в гостях был Рахим-хан, они курили трубки и прихлебывали бренди. – Что это у тебя такое, Амир? – осведомился Баба, сладко потягиваясь. |
