— Тогда в чём? Просто скажи. Ну давай. Пожалуйста.

Он опускается на корточки передо мной.

Склонив голову.

Его руки держат мои и перебирают кольца на моих пальцах. Это обручальные кольца моих родителей.

Дело в них.

Когда он поднимает на меня глаза, в них появляются слёзы.

— Они поймали его, Кайла. Они нашли урода, который убил твою семью.

***

Я не выхожу из спальни уже три дня, и всё это время Джейк провёл со мной, уходя только в случае крайней необходимости.

Ненавижу себя такую — глупую и сломленную.

Ненавижу, что Джейку снова приходится меня спасать.

И я ненавижу его.

Просто безумно ненавижу.

Кристофер Леон.

Так зовут этого урода.

Убийцу.

Того, кто отнял у меня всё.

И не важно, что они его поймали. В смысле, это не должно было меня так расстроить, потому что неважно, за решёткой он или нет, это не вернёт мою семью.

Похоже, его арестовали за проникновение в другой дом, и анализ ДНК показал совпадение.

Натан, отец Джейка, держал сына в курсе событий. Он внимательно следил за ситуацией, желая удостовериться, что этот урод не найдёт какой-нибудь лазейки в законе, благодаря которой получит меньше, чем заслуживает.

Убийца.

Ребята несколько раз заходили, чтобы проведать меня, но Джейк сказал, что я не готова принимать гостей. Даже Джеймс однажды приходил. Я слышала, как они с Джейком разговаривали, причём достаточно мило. Никаких оскорблений. Никаких драк.

Ничего, как будто разбитая девочка побудила врагов помириться.

Так что три дня я плакала, расстраивалась и снова проходила все стадии скорби, как будто опять переживала их смерть.

Отрицание. Гнев. Поиск компромисса. Депрессия. А сегодня утром я встала и перешла к последней стадии — принятие.

Я не позволю этому уроду разрушить меня снова.

Не позволю плохим людям диктовать, какой должна быть хорошая жизнь.

Джейк заходит в комнату и останавливается, когда видит, что я встала с постели и оделась.

Он очень беспокоился обо мне, не хотел слишком давить или принуждать, или, наоборот, отстраняться.

Он был идеален.

Мой идеальный парень.

Джейк косится на меня с озадаченным выражением на лице.

На его месте я повела бы себя так же.

На мне надеты лосины, одна из его бейсбольных футболок, а в руках его бита.

— Привет, детка.

Я медленно приближаюсь к нему и целую. По-настоящему. Он отвечает на поцелуй и легонько сжимает мою попку.

— Боже, Кайла. Мне тебя не хватало, — отвечает он, затем углубляет поцелуй и ведёт меня прямо к кровати.

Я смеюсь у его губ:

— Прошло три дня, а не три года.

— Я знаю, но это сложно… я хотел сказать, что трудно держать руки при себе, но пусть будет так… ага… это просто сложно, — говорит он, подмигивая и толкаясь в меня, а я смеюсь во весь голос.

— Приятно снова слышать твой смех, — продолжает он, а потом заключает моё лицо в ладони и смотрит мне в глаза. — Я намного больше, чем очень люблю тебя, ты ведь знаешь это, правда?

Я киваю. Потому что так и есть. Я это знаю. И я тоже намного больше, чем очень люблю его.

— А что это за прикид? — спрашивает он, медленно вставая с кровати и поднимая меня. — Не то чтобы мне не нравилось. Это чертовски горячо, когда на тебе моя футболка. Но зачем?

— Я хочу, чтобы ты побросал мне.

Кидаю ему бейсбольный мяч.

— Что?

— Ты никогда мне не бросал. Интересно, смогу ли я хоть разок отбить. Ну пожалуйста?

— Ты хочешь, чтобы я бросал, как будто ребёнку, или в полную силу?

— В полную силу.