Овсянка была готова. Держа в одной руке тарелку, в другой ложку, я вошел в комнату и увидел неприятную картину. Мой слепец, каким–то образом, сумел высвободить одну руку из пут, дотянулся до телефона, снял трубку и теперь наощупь пытается набрать какой–то номер. Скорей всего 03. Я не разозлился, я почему–то обиделся. И рявкнул.

— Панариций.

В ответ раздался длинный стон. Он затряс рукою, стряхивая с распухшего пальца телефонный диск. Вырвал красно–желтый перст из отверстия, инстинктивно поднес его к глаза, собираясь осмотреть.

— Вот видишь, — сказал я назидательно, — что мне пришлось с тобой сделать. Сидел бы себе тихо.

Он громко выл.

— Не перестанешь орать, я сделаю тебя немым.

Он закрыл рот, теперь звучало только небо.

— Палец, это не навсегда. Пройдет.

— Когда?

В этот момент раздался звонок в дверь. На секунду я испугался, что звонок достиг цели. Нет, чушь, никакая милиция не может приехать мгновенно. Я осторожно поставил тарелку с кашей на телевизор и медленно, стараясь не хрустеть мелким паркетом, двинулся в прихожую. Подкрался беззвучно к двери. За нею топтался мужик, когда я приблизил глаз к глазку, он второй раз нажал на кнопку звонка. Мужик как мужик, с кожаной папкой в руках, в шляпе. Физиономия самоуверенная и недовольная. В осанке, в выражении губ проглядывало намерение добиться своего. То есть, дозвониться. Третий звонок слился с четвертым, пятым, двадцатым. Гость был уверен, что хозяин дома. Гонец с фирмы? Это плохо. Придется ему заплатить за эту уверенность. Человек в шляпе внезапно схватился руками за живот, развернулся и, покачиваясь, пошел к лифту. Как камень по желчному протоку.

Я описал слепому настырного гостя и то, что с ним сделал. Подув на палец, он нехорошо улыбнулся.

— И правильно.

— Это что, твой начальник?

— Это гад ползучий. Я ему должен. Немного. Вот он и примчался. Не хочет, чтобы я уходил, сука.

После каши, которая ему почему–то не понравилась, я продолжил обследование своего временного обиталища. Вот висит библиотека на полсотни разнокалиберных книжек, на четырех металлических полках, расположенных в шахматном порядке над письменным столом. Литература, если не считать невероятно зачитанного фолианта «Три мушкетера», была сплошь современная, и что любопытно, вся с дарственными надписями. «Дорогому Валерию Васильевичу от автора, сердечно», «Дорогому Валерию Васильевичу, дружески», «Дорогому Валере на память», «Дорогому другу Валерику, без слов». Я обратился к «дорогому» за объяснениями, почему его так ценят в современной писательской среде. Вернее, ценили, ибо после 91 года книги ему дарить перестали.

Валерик поморщился.

— Я обещал.

— Что обещал?

— Не разглашать.

— Я жду.

Он сокрушенно подул на нарывающий палец.

— Я работал в больнице, в кожной.

— Кем?

— Кем, кем! не врачом! Но лекарства у меня были. И шприцы. А соседом у меня по коммуналке жил — он брезгливо вывернул губы, — один писа–атель. Как–то раз он «залетел». Я ему помог. Он сделал мне рекламу. У меня были хорошие лекарства — один укол и триппера нет.

— И писатели повалили валом?

— Не то чтобы валом, больше актеров было.

— А почему не пойти к врачу?

— Наивный и детский вопрос. Там же нужно было данные тогда оставлять, а у меня полный аноним.

— Странно, а зачем же тогда книжки подписывать, тоже ведь разглашение.