Она села за стол, достала пачку сигарет и закурила. Никогда раньше этого не делала.

— Тебе ведь нельзя курить, — произнес я. И «нажал»: — В твоем положении.

— Знаешь уже? — усмехнулась сестра. — Фицгерберт проболтался?

— А ты бы и сама могла мне сказать об этом. Не чужой, все-таки.

— А что ты можешь решать? Ты маленький.

— Давно вырос. Просто ты не заметила. Не хочешь этого замечать. У меня огромный мир, множественный. Как у каждого.

— Прости, — сказала сестра, стряхнув пепел. — Возможно, ты прав. Но всё равно, это ничего не значит. Твой мир — твой, а мой — мой. А у Павла — свой. Мы иногда впускаем друг друга, а потом выгоняем и захлопываем двери. И ничего с этим не поделаешь, так устроена жизнь. Она не терпит наблюдателей. Наблюдатель может лишь попытаться разделить с тобой жизнь, но в смерти своей ты все равно будешь одинок.

— А любовь? — спросил я. — Неужели она тоже ничего не значит?

— Почти ничего, — ответила сестра. — Сон. Сны видеть приятно, в этом я с тобою соглашусь. Но тогда надо и умереть во сне, вместе с любовью. Потому что рано или поздно наступит пробуждение. И хорошо хоть — не похмелье.

— Ты же любишь Павла, — сказал я. — Ты носишь от него ребенка под сердцем.

— Да, так, — кивнула она. — Люблю. Любила. А он?

— Ну, хочешь, я приведу его сюда? Мне кажется, ты сама его отталкиваешь изо всех сил.

— Нет, дело не в этом. Мы никогда не сможем быть вместе. Мы оба слишком независимы. И мы — разные. Даже хорошо, если он будет держаться от меня подальше. А то мне захочется переделать его, сломать. Принять мои правила. А ему… ему все время нужно кого-то спасать. Ему нужна жертва, он и сам жертвенник. Он из поколения последних русских героев. Да-да, именно так, из героев, витязь на распутье. Таким я и изобразила его на портрете. Может, когда-нибудь еще и святым станет. Прославят. Зачем же мне ему жизнь портить? Впрочем, я попыталась это сделать, там, в деревне. Ведь это не он, а я соблазнила его. Я. Сама, нарочно. Бросить монаха в грех. Еще не знала, что уже люблю его. А вот как всё повернулось. Бумерангом. Он не знает ничего о ребенке, и знать не должен. Ты обещаешь молчать?

— Обещаю, — сказал я.

— Сама воспитаю. Хорошо бы был мальчик.

— Ты только за Бориса Львовича не выходи замуж. Хотя корабль он тебе уже приготовил.

Сказав это, меня мысль кольнула: а ведь действительно, корабль-то теперь непременно Борису Львовичу достанется — путь свободен. Кому ж другому, как не ему больше всего была выгодна смерть Игнатова? И всё из-за Жени… Нет, я не хотел в это верить.

— Борис Львович любит меня, как собака, — произнесла сестра. — Но мне такая любовь тоже не нужна. Собаки кусаются. Кстати, ты всё приготовил к похоронам? Все документы оформил?

— Осталось еще в пару контор заехать. Завтра с утра сделаю. Заболотный поможет. Надо решить, кого на поминки звать.

— Давай обсудим.

Как-то буднично мы об этом говорили, спокойно, но, видно, многое уже в груди перегорело, и у нее, и у меня. Мы сидели за столом еще с полчаса, пока на кухню не пришел Юрий Петрович.

— Молодые люди, спать! — приказал он. — Это я вам как доктор говорю. Силы надо поддерживать, а сон — первый помощник. Иначе совсем сорветесь, оба. Что я тогда с вами буду делать? Не справлюсь. Фицгерберт старый, его тоже пожалеть надо.